INDIGENTE

Antes de morrer

pode ser

que eu me faça

subversivamente um ninguém.

Que eu me torne alguém

que escapou da civilização,

da Razão,

do moralismo cristão,

da prisão de ser e ter

em um mundo apodrecido

por toda forma de poder e ambição.

O melhor futuro possível é ser indigente, inconveniente e impertinente,

reivindicando o impossível

contra o questionável progresso 

de nossa maldita humanidade.

Só há liberdade onde se inventa a resistência e margem.

O PARADOXO DO ESPAÇO TEMPO

O tempo muda as coisas

que morrem ao sabor dos anos

enquanto as coisas mudam o tempo

e inventam os anos.

Nunca há acordo entre os anos e o tempo.

Há apenas movimento,

depois inércia e silêncio,

a indeterminação e incerteza de cada momento.

O tempo  é sempre um mesmo

e diferente instante

que jamais se repete.

Ele é o que passa

e não aquilo que  inventa

a memória.

Pois tudo nele se perde.

INCERTEZAS

Viver é estar a espera,

ser em espectativas.

É inventar o previsível,

o estável e o regular

na necessidade do possível.

Assim, ignoramos o inesperado,

o imprevisível,

fazendo de conta

que há segurança

onde nada é estável ou definitivo.

Viver é estar sujeito a mudanças

que ninguém controla.

É perder-se sempre de novo

diante do desconhecido.

DEFINIÇÃO DE LIBERDADE

Liberdade é uma palavra para o que não tem e nunca terá um nome.

É o sem tempo de uma  infância

sorrindo sempre dentro da gente,

é uma existência potente,

um viver contra o Estado

e ser além de toda  opressão.

Liberdade é  coisa que não se aprende,

que ninguém ensina.

É algo que todo mundo cria,

 inventa.

É um existir sem deuses, senhores ou reis.

É o jeito que a vida dá para acontecer.

O MUNDO SEGUE EM DESASTRE

O mundo segue em desastre

por toda parte

 enquanto o tempo passa e a gente envelhece.

 Amanhã será o mesmo dia 

que me viu acordar para suportar silêncios 

 conformado a rotinas

 e acumulando arrependimentos.

 O mundo segue em desastre

 e cada um de nós é parte ativa

 desta triste fatalidade.

 Nas horas tardias 

insônias ensinam

a suportar a realidade. 

 É tarde demais para viver de verdade,

 é cedo demais para morrer.

 O mundo segue em desastre...

CRISE EXISTENCIAL

Estou cansado de sobreviver

neste tempo, nesta vida,

neste lugar  e momento,

acumulando passados,

saudades e silêncios.

Estou cansado de uma existência rasa,

Farto de simulacros,

de existir como uma consciência

quase indiferenciada

deteriorando lentamente

ao sabor dos anos.

Estou cansado do progresso da civilização,

do desenvolvimento nacional,

da tutela do Estado e de todas as mentiras da religião.

Estou cansado ...

A MORTE DA LITERATURA E O SUMULACRO DA REALIDADE

Nasce morta hoje em dia

toda forma de escrita,

de criação de sentido

ou invenção semiótica.

Toda literatura está morta,

confinada a prisão do comércio de livros,

ao capricho dos críticos,

a vaidade dos autores

e a indiferença de alguns poucos leitores

prisioneiros de bibliografias.

Hoje nasce longe da vida

toda forma de escrita

ou coleção de palavras.

Não há mais  virtude entre os bem letrados

que redescobriram a realidade

como um modo de ficção

ou sofisticada forma de simulacro

e ilusão

mas intensa do que a própria existência.

NASCIDO CATIVO

Não foi para mim suficiente

o evento do meu  nascimento.

Não ouso dizer 

que me tornei homem feito.

Apenas sobrevivi a mim mesmo.

Afinal, não me foi possível

o prazer de viver

fora da prisão de ser.

Não me foi permitido

ser livre e autônomo,

criar e pensar sem o interdito

de cartilhas, decretos e leis.

Me foi proibido existir contra o Estado.

Romper a grade das regras e princípios,

Rasgar tradições e tratados a beira dos meus mais íntimos precipícios.

Logo, não me bastará sucumbir mansamente ao mundo,

morrer qualquer dia como quem nunca viveu.

Quero provar, mesmo que tarde,

o lado de fora do cativeiro.

Me tornar, finalmente,

homem feito,

despido de tudo que me foi imposto,

ensinado e determinado.

Quero ser único,

absurdo e incompreensível,

além da ilusão de livre arbítrio.

MARGINÁLIA

É preciso desistir de si e do mundo,

resistir a tradição e ao contemporâneo,

recusar tudo que nos tornamos,

o que demasiadamente somos

como ato e memória.

Renunciar a tudo que nos foi ensinado.

É preciso declinar, fracassar.

Morrer mil vezes por dia,

se necessário,

para renascer vagabundo.

Somos os desajustados e marginalizados

que fugiram da escola.

Os improdutivos, os perigosos

e evadidos da realidade.

Somos os que não param de sonhar,

delirar, de correr riscos,

e reivindicar outros valores,

outros mundos e formas de vida.

Somos a marginaria, a boêmia.

Os niilistas que desacreditaram de tudo

e nada esperam de nada.

Somos a aventura de nossa renuncia.

Somos a ausência de futuro.

ENTRE O CHÃO E O SILÊNCIO

Nada que possa ser dito

 ressuscitará meus ouvidos.

Não estamos mais dispostos a acreditar,

a buscar verdades ou discursos para nos conformar ao mundo.

Nenhum poder, moral ou divindade nos imporá limites,

assim como nenhum humanismo nos definirá

Não colonizaremos o outro.

Viveremos nos limites de nós mesmos

como toda planta e animal

que por pura necessidade

inventa seu mundo.

Não queremos ser eternos.

Abominamos a ideia de uma alma imortal,

toda bobagem sobre salvação

ou terra natal.

Nos importa apenas o efêmero,

o desimportante e banal instante

no qual se esgota nossa eternidade.

Tudo que nos importa não tem relevância.

Renunciamos a tradição e a memória,

a qualquer vestígio de nossos pés no mundo.

Nossa vida não cabe nas palavras de um livro.

Viveremos indiferentes a verdade e a razão,

entre dias e noites,

 chão e  silêncio.

Nada que possa ser dito

Ressuscitará meus ouvidos.

Joguem flores ao sol.