O QUE ME IMPORTA

O que me importa

é o que nunca será dito

ou escrito.

O que permanecerá inaudito,

incompreensível,

dentro do nosso mudismo.

O que me importa

é o que faz toda palavra morta.

É este silêncio que apaga

tudo que foi possível.

É está faltando que me preenche

como um rio que me afoga.

O que me importa

é tudo que não tem resposta.

SUBJETIVAÇÃO

Nunca serei sujeito de nenhuma verdade 

ou prisioneiro de qualquer identidade.

Minha subjetividade se faz na arte

de me reduzir a miragem,

de me deixar seduzir pelo devir e a paisagem.

Ser é, para mim,

 sempre me perder em algum ponto móvel

entre o mundo e mim mesmo,

entre silêncio e linguagem,

além da aparência e da essência.

Viver é não ser parte de nada

na experiência de tudo.

É nunca ter expectativas.

É aprender a morrer

na eternidade de cada segundo.

Não há diferença significativa

entre um ser humano e uma barata.

EXISTÊNCIA E INCERTEZA

O não lugar de mim mesmo

é o canto incerto de cada coisa

que define o mundo

ou acontece  muda

na mudança do simples passar  das coisas.

Sou eu uma não referência de tudo,

o paradoxo do dentro do fora.

Meu lugar é a morte

que me sustenta a vida

como vertigem e incerteza.

Desde sempre,

tudo que sei,

é que quase existo.

MEU MODO DE SER NO MUNDO

Eu sou o que vejo

e o mundo é como eu sou.

Mesmo que eu seja ninguém

e o mundo seja sempre muitos,

apesar de único.

Sei que  mudo o tempo todo

e o mundo é sempre um  outro

inventando o futuro.

Talvez um dia eu me torne alguém,

antes que o nada me arranque de tudo.

Mas, bem lá  no fundo,

onde eu não vejo

e não sou o mundo,

há um rosto mudo

esperando por mim,

ou por alguém,

que nunca chega,

e sempre está por vir,

ou esperando que o dia amanheça.

Na vida,

tudo que há é transição ,

indeterminação e incerteza.

Sou como me vejo no mundo

e não como o mundo me enxerga.

CONTRA A PSICANÁLISE

Sou louco.

Com toda lucidez do mundo.

Admito que sou 

um fiel devoto da minha falta de juízo.

Jamais me farão procurar uma cura

ou adaptar-me a realidade.

Sou avesso a normas

e a toda moralidade.

Sou louco

e isso me basta.

Não me queiram submisso

ao tédio das psicanálises.

Gosto do colo das tempestades.

Minha singularidade, 

minha desracionalidade,

não cabe na máscara de Édipo,

no jogo tolo de Papai e Mamãe,

e não se resolve com o velho truque da confissão.

Meu sonho é livre de interpretações.

O PASSADO COMO PARADOXO

O passado é o eterno retorno

da expectativa de um passo

que já foi dado.

É um futuro que já aconteceu,

é alguém que já nasceu,

que morreu.

É o movimento,

a inconstância e incerteza,

do que já foi consumado.

O passado é quem não está mais ao meu lado.

É sempre a presença de uma ausência.

É o que nunca aconteceu.

SUPREMO SILÊNCIO

Em tudo que há 

existe um grande silêncio.

Ele impregna todas as coisas vivas e inanimadas,

confundindo-se com a escuridão do  universo.

Assim, o mundo, a natureza,

toda matéria,

acontece dentro do corpo,

quase infinito, deste silêncio.

Ele  envolve,

 consome, cala,

e reduz a nada todo complexo edifício de palavras

que dedicamos a vida.

Trata-se de um silêncio absoluto, onipotente, onipresente,

e indiferente ao sopro, ao som, 

e ao verbo.

Um silêncio que se  estende do  início  ao fim de tudo.

Um atemporal, 

insuperável,

 e quase insuportável silêncio,

que não será ultrapassado

pela soma de tudo que já foi e será dito ou escrito

ao longo da soma de todos os séculos.

Este silêncio é, simplesmente,

a morte.

O FORASTEIRO ERRANTE

Não serei analisado,

interpretado,

enquadrado,

classificado, rotulado, 

e, por fim, julgado e condenado 

pelos seus pares ou  adversários.

Ando por aqui

de passagem,

sem lei, governo ou identidade.

Não tentem me impor um rosto.

Não cabem em mim

sobrenomes,

verdades ou vaidades.

Sou isso , aquilo,

e muito pelo contrário.

Também não esperem

que eu seja o mesmo

de algum outro dia.

Justo eu, 

que nem os conheço

e prefiro fingir

que não os vejo

quando nos esbarramos na esquina.

Não esperem, portanto, de mim

Nem mesmo  um educado bom dia.

Não quero deixar lembrança

ou saudade.

Nenhuma pista de onde vou

ou de onde venho.

Sigo fugindo dos outros

e também da minha própria sombra.

Sigo errante, incerto e inconstante.

E, assim, seguirei a diante,

sem deixar vestígios.

Escapando sempre a toda vigilância

de sua nefasta política de segurança.

Contra vocês e suas leis, serei sempre livre.

O ENIGMA DA LIBERDADE

Afinal, a quem pertence

meu tempo livre,

Minha liberdade de pensamento,

se tudo que faço e penso

é expressão de tendências,

estatísticas e algoritmos?

Se ser eu é ser como muitos,

e minha vida inteira é muito menos do que um segundo do acontecimento 

de nossa espécie,

ou, ainda,  de toda vida que habita este planeta,

 é inteiramente nula minha existência,

minha consciência.

Nunca me bastará

de algum modo Ser.

Pois, que assim seja!

Liberdade é estar aquém de Ser,

de saber  disso tudo

que constitui o mundo.

é criar onde não se pode ser livre,

É nunca desistir de mudar,

é inventar a própria morte,

cultivar fora e dentro de si

um nada, um devir e um sonhar.

PALAVRA VIVA

A palavra que nos acontece

não se deixa prender pela escrita.

É transmitida pela memória coletiva,

passando de uma boca a outra,

através dos anos que nos devoram,

como qualquer coisa viva .

Ela circula por todos os ouvidos,

por gerações, imaginações e vidas

que a morte não cala,

pois sempre são revividas,

re-acontecidas como lembrança

e, assim, jamais esquecidas ou perdidas

entre as sempre renovadas ruínas

do aqui e agora.

É uma palavra que não tem dono,

autoridade ou hierarquia,

que corre entre todos,

contando e encantando coisas

que nunca foram notícias.

Tal palavra não cabe na brevidade do século,

na vaidade do livro.

É uma palavra viva

na respiração e na língua.

É uma palavra corpo

que nunca termina de acontecer,

de dizer e ser, além de toda comunicação.

O PASSADO COMO DOENÇA

Há um passado

que não para de crescer

contra o tempo presente

em nome do avanço de uma antiga catástrofe civilizacional.

Ele vem do norte

como uma grande avalanche

que nos carrega em sua queda.

Este passado se chama Razão

e cresce com nossa ilustração*,

com nossa fome de Estado,

de controle e de progresso,

como um  processo tecnológico,

quase tétrico teológico,

de absoluto narcismo.

Nosso triste sonho de vaidade 

é a apoteose do delírio

de uma história universal

inspirada pela acumulação de riquezas e bens

da qual toda forma de vida 

se tornou refém.

O poder é o passado personificado

como espírito nacional,

como projeto colonial,

desigual, racial, racional

e como solução final

para todos os dilemas da humanidade.

O poder é  o passado como exploração

do outro e da natureza,

como ambição pessoal,

como destruição do que pode e poderia ser.

Logo, 

 ninguém existirá 

para abrigar lembranças,

não haverá futuros ou tempo presente,

mas apenas o devir vazio

de uma eternidade morta e enterrada

sob o passado de nossa humanidade indecente,

devorada por suas guerras,

teologias e verdades supremas, 

por sua ambição desmedida

na contramão de toda natureza.

Tudo em nome do Estado e do progresso universal

que só será  pleno com nossa aniquilação,

com o triunfo do nosso passado.

* Aufklãrung

A INVENÇÃO DO PASSADO

Inventamos um passado

para nos abrigar do tempo,

para lidar com as perdas,

mudanças e mortes

que definem a vida.

Inventamos a doce prisão

de nossa nostalgia,

de nossa ilusão de uma origem tranquila,

de uma juventude idílica,

ou de uma duvidosa inocência irremediávelmente perdida.

Inventamos identidades,

padrões e origens paradisíacas,

porque não suportamos o efêmero

e todo a insignificância que desde sempre nos define.

Contra o próprio tempo

inventamos passados

e nos tornamos trágicos,

demasiadamente humanos

e assustados.

Fugimos do esquecimento

produzindo memórias,

histórias e mitos,

contra tudo que nos preenche

como um grande e inumano vazio.

Inventamos em nós árvores e pedras

para permanecer sobre a terra

enraizados e duros,

quase felizes.

ALÉM DA ESCRITA E DO TÉDIO

A escrita não é mais do que a realidade de uma ilusão.

Ela é a topografia da imaginação

que nos encanta e domina.

A escrita é a palavra cativa

ao verbo e a norma 

que foge a vida que revela o efêmero da voz.

A escrita  é rabisco e tinta sem brilho

diante das letras bandidas e errantes

que abominam a prisão das estantes

e a gramática dos letrados.

Há letras livres passeando sujas

pelas ruas e becos onde circulam

bocas e ouvidos analfabetos.

Seus corpos falam mais

do que o vago significado

de qualquer palavra.

Existe vida para ser vivida

além da escrita e do tédio

que tentam nos seduzir através das telas

como se fossem contra nossa melancolia

um eficiente remédio.

ANONIMATO E EVIDÊNCIA

Sou os outros que me cercam,

que me perseguem, esquecem

ou nem me percebem

ali parado esperando um ônibus.

Sou um corpo, uma consciência,

um alguém entre os outros,

conectado a todos por uma rede de acasos e coincidências.

Sou, também, simplesmente, ninguém

ou apenas mais um alguém

perdido no anonimato de um ponto de ônibus.

Sou coisa, matéria, elemento,

e, como todo mundo, único

e irrelevante ser em movimento.

Sou nada , espera

sem esperança,

dentro do mundo

e fora da história.

Sou tempo, 

efêmero momento.

Sou nada.

Já disse,

sou nada.

Apenas alguém que passa.

Discretamente, aguardo minha morte,

e que todos me esqueçam

depois que minha ausência

me desfaça de vez

 nos outros ,

que como eu, 

seguirão perambulando sem rosto

até o último e inútil suspiro,

até o último momento,

até que só fiquem os outros.