O FORASTEIRO ERRANTE

Não serei analisado,

interpretado,

enquadrado,

classificado, rotulado, 

e, por fim, julgado e condenado 

pelos seus pares ou  adversários.

Ando por aqui

de passagem,

sem lei, governo ou identidade.

Não tentem me impor um rosto.

Não cabem em mim

sobrenomes,

verdades ou vaidades.

Sou isso , aquilo,

e muito pelo contrário.

Também não esperem

que eu seja o mesmo

de algum outro dia.

Justo eu, 

que nem os conheço

e prefiro fingir

que não os vejo

quando nos esbarramos na esquina.

Não esperem, portanto, de mim

Nem mesmo  um educado bom dia.

Não quero deixar lembrança

ou saudade.

Nenhuma pista de onde vou

ou de onde venho.

Sigo fugindo dos outros

e também da minha própria sombra.

Sigo errante, incerto e inconstante.

E, assim, seguirei a diante,

sem deixar vestígios.

Escapando sempre a toda vigilância

de sua nefasta política de segurança.

Contra vocês e suas leis, serei sempre livre.

O ENIGMA DA LIBERDADE

Afinal, a quem pertence

meu tempo livre,

Minha liberdade de pensamento,

se tudo que faço e penso

é expressão de tendências,

estatísticas e algoritmos?

Se ser eu é ser como muitos,

e minha vida inteira é muito menos do que um segundo do acontecimento 

de nossa espécie,

ou, ainda,  de toda vida que habita este planeta,

 é inteiramente nula minha existência,

minha consciência.

Nunca me bastará

de algum modo Ser.

Pois, que assim seja!

Liberdade é estar aquém de Ser,

de saber  disso tudo

que constitui o mundo.

é criar onde não se pode ser livre,

É nunca desistir de mudar,

é inventar a própria morte,

cultivar fora e dentro de si

um nada, um devir e um sonhar.

PALAVRA VIVA

A palavra que nos acontece

não se deixa prender pela escrita.

É transmitida pela memória coletiva,

passando de uma boca a outra,

através dos anos que nos devoram,

como qualquer coisa viva .

Ela circula por todos os ouvidos,

por gerações, imaginações e vidas

que a morte não cala,

pois sempre são revividas,

re-acontecidas como lembrança

e, assim, jamais esquecidas ou perdidas

entre as sempre renovadas ruínas

do aqui e agora.

É uma palavra que não tem dono,

autoridade ou hierarquia,

que corre entre todos,

contando e encantando coisas

que nunca foram notícias.

Tal palavra não cabe na brevidade do século,

na vaidade do livro.

É uma palavra viva

na respiração e na língua.

É uma palavra corpo

que nunca termina de acontecer,

de dizer e ser, além de toda comunicação.

O PASSADO COMO DOENÇA

Há um passado

que não para de crescer

contra o tempo presente

em nome do avanço de uma antiga catástrofe civilizacional.

Ele vem do norte

como uma grande avalanche

que nos carrega em sua queda.

Este passado se chama Razão

e cresce com nossa ilustração*,

com nossa fome de Estado,

de controle e de progresso,

como um  processo tecnológico,

quase tétrico teológico,

de absoluto narcismo.

Nosso triste sonho de vaidade 

é a apoteose do delírio

de uma história universal

inspirada pela acumulação de riquezas e bens

da qual toda forma de vida 

se tornou refém.

O poder é o passado personificado

como espírito nacional,

como projeto colonial,

desigual, racial, racional

e como solução final

para todos os dilemas da humanidade.

O poder é  o passado como exploração

do outro e da natureza,

como ambição pessoal,

como destruição do que pode e poderia ser.

Logo, 

 ninguém existirá 

para abrigar lembranças,

não haverá futuros ou tempo presente,

mas apenas o devir vazio

de uma eternidade morta e enterrada

sob o passado de nossa humanidade indecente,

devorada por suas guerras,

teologias e verdades supremas, 

por sua ambição desmedida

na contramão de toda natureza.

Tudo em nome do Estado e do progresso universal

que só será  pleno com nossa aniquilação,

com o triunfo do nosso passado.

* Aufklãrung

A INVENÇÃO DO PASSADO

Inventamos um passado

para nos abrigar do tempo,

para lidar com as perdas,

mudanças e mortes

que definem a vida.

Inventamos a doce prisão

de nossa nostalgia,

de nossa ilusão de uma origem tranquila,

de uma juventude idílica,

ou de uma duvidosa inocência irremediávelmente perdida.

Inventamos identidades,

padrões e origens paradisíacas,

porque não suportamos o efêmero

e todo a insignificância que desde sempre nos define.

Contra o próprio tempo

inventamos passados

e nos tornamos trágicos,

demasiadamente humanos

e assustados.

Fugimos do esquecimento

produzindo memórias,

histórias e mitos,

contra tudo que nos preenche

como um grande e inumano vazio.

Inventamos em nós árvores e pedras

para permanecer sobre a terra

enraizados e duros,

quase felizes.

ALÉM DA ESCRITA E DO TÉDIO

A escrita não é mais do que a realidade de uma ilusão.

Ela é a topografia da imaginação

que nos encanta e domina.

A escrita é a palavra cativa

ao verbo e a norma 

que foge a vida que revela o efêmero da voz.

A escrita  é rabisco e tinta sem brilho

diante das letras bandidas e errantes

que abominam a prisão das estantes

e a gramática dos letrados.

Há letras livres passeando sujas

pelas ruas e becos onde circulam

bocas e ouvidos analfabetos.

Seus corpos falam mais

do que o vago significado

de qualquer palavra.

Existe vida para ser vivida

além da escrita e do tédio

que tentam nos seduzir através das telas

como se fossem contra nossa melancolia

um eficiente remédio.

ANONIMATO E EVIDÊNCIA

Sou os outros que me cercam,

que me perseguem, esquecem

ou nem me percebem

ali parado esperando um ônibus.

Sou um corpo, uma consciência,

um alguém entre os outros,

conectado a todos por uma rede de acasos e coincidências.

Sou, também, simplesmente, ninguém

ou apenas mais um alguém

perdido no anonimato de um ponto de ônibus.

Sou coisa, matéria, elemento,

e, como todo mundo, único

e irrelevante ser em movimento.

Sou nada , espera

sem esperança,

dentro do mundo

e fora da história.

Sou tempo, 

efêmero momento.

Sou nada.

Já disse,

sou nada.

Apenas alguém que passa.

Discretamente, aguardo minha morte,

e que todos me esqueçam

depois que minha ausência

me desfaça de vez

 nos outros ,

que como eu, 

seguirão perambulando sem rosto

até o último e inútil suspiro,

até o último momento,

até que só fiquem os outros.

FUTURISMO, ISMOS E PÓS MODERNISMO

Enquanto o mundo moderno

envelhece e morre

 embriago-me de passado, 

vinho, 

arcaismos e pós modernismos.

Nada mais de razão, racismo, iluminismo,

escravidão ou indústrialismos.

Estes malditos ismos, pilares de nossa duvidosa civilização ocidental,

serão todos extintos.

Darão lugar ao vinho, a Pã e Dionísio

no mais perfeito triunfo do arcaismo pagão e ameríndio.

É tarde para o futuro

para o urbano, o contemporâneo,

e para o progresso da nação

em tempos de aquecimento global.

É tarde para o humanismo,

cientificismos , fanatismos,

que fascinam a multidão

e nos conduziram a guerras,

 ao abismo de mil conflitos,

e ao esgotamento das forças produtivas.

Estamos fartos de reducionismos, economicismos,

e outros filhos bastardos do idealismo alemão.

O mundo moderno é branco, 

europeu, violento,

elitista, letrado , decadente

e, principalmente, racista.

Mas logo será um novo mundo

em qualquer parte do globo.

Cada um há de poderá ser,

a seu próprio modo,

um outro,

contemporâneo de si mesmo

sobre os cacos da história,

do trabalho , da Razão e suas disciplinas.

Seremos todos estrangeiros,

nômades e descolonizados,

libertos de tudo que foi trágico e moderno.

Seremos indolentes,

amantes do prazer, da preguiça,

e do efêmero

 que definirá a existência

depois do fim do merecido fim do mundo moderno.

POESIA & REBELDIA

A poesia é inimiga dos palácios das letras,

das autoridades e hierarquias da bela escrita,

da erudição pedante da crítica.

Ela é avessa ao arcaismo,

Ao romantismo, ao simbolismo,

parnasianismo e todas as fases do mordenismo.

A poesia abomina toda história da literatura.

Ela não está no verso, na prosa,

na forma ou no lirismo.

Ela é o que escapa a palavra,

ao significante e ao significado.

Ela é o intraduzível sublime da raiva e do espanto de estar vivo

que não encontra abrigo

em nenhuma língua.

A poesia é o que foge a escrita,

a negação, a revolta, o susto,

o uivo.

Ela é a morte, o nada,

e a resignificação radical da vida,

como paradoxo e despropósito,

na recusa absoluta da escrita.

O MUNDO NÃO MAIS EXISTE

O mundo já não existe

dentro ou fora de nós

em um jogo vazio

entre objetividade e subjetividade.

Ele se quer sobrevive

na ordem da linguagem.

Mesmo assim, precariamente persiste

em nossa imaginação,

em nossos atos e condicionamentos,

despido de objetivos,

carente de uma solução ou de um pouco de razão.

O mundo é a miséria, a guerra e a exploração.

O mundo é nossa impotência.

É a morte que nos espera.

Nossa extinção.

O mundo já não existe

e não sabemos mais

o que somos

através dele

ou dentro de nós.

Tudo existe como simulacro,

quase ilusão.