A INVENÇÃO DO PASSADO

Inventamos um passado

para nos abrigar do tempo,

para lidar com as perdas,

mudanças e mortes

que definem a vida.

Inventamos a doce prisão

de nossa nostalgia,

de nossa ilusão de uma origem tranquila,

de uma juventude idílica,

ou de uma duvidosa inocência irremediávelmente perdida.

Inventamos identidades,

padrões e origens paradisíacas,

porque não suportamos o efêmero

e todo a insignificância que desde sempre nos define.

Contra o próprio tempo

inventamos passados

e nos tornamos trágicos,

demasiadamente humanos

e assustados.

Fugimos do esquecimento

produzindo memórias,

histórias e mitos,

contra tudo que nos preenche

como um grande e inumano vazio.

Inventamos em nós árvores e pedras

para permanecer sobre a terra

enraizados e duros,

quase felizes.

ALÉM DA ESCRITA E DO TÉDIO

A escrita não é mais do que a realidade de uma ilusão.

Ela é a topografia da imaginação

que nos encanta e domina.

A escrita é a palavra cativa

ao verbo e a norma 

que foge a vida que revela o efêmero da voz.

A escrita  é rabisco e tinta sem brilho

diante das letras bandidas e errantes

que abominam a prisão das estantes

e a gramática dos letrados.

Há letras livres passeando sujas

pelas ruas e becos onde circulam

bocas e ouvidos analfabetos.

Seus corpos falam mais

do que o vago significado

de qualquer palavra.

Existe vida para ser vivida

além da escrita e do tédio

que tentam nos seduzir através das telas

como se fossem contra nossa melancolia

um eficiente remédio.

ANONIMATO E EVIDÊNCIA

Sou os outros que me cercam,

que me perseguem, esquecem

ou nem me percebem

ali parado esperando um ônibus.

Sou um corpo, uma consciência,

um alguém entre os outros,

conectado a todos por uma rede de acasos e coincidências.

Sou, também, simplesmente, ninguém

ou apenas mais um alguém

perdido no anonimato de um ponto de ônibus.

Sou coisa, matéria, elemento,

e, como todo mundo, único

e irrelevante ser em movimento.

Sou nada , espera

sem esperança,

dentro do mundo

e fora da história.

Sou tempo, 

efêmero momento.

Sou nada.

Já disse,

sou nada.

Apenas alguém que passa.

Discretamente, aguardo minha morte,

e que todos me esqueçam

depois que minha ausência

me desfaça de vez

 nos outros ,

que como eu, 

seguirão perambulando sem rosto

até o último e inútil suspiro,

até o último momento,

até que só fiquem os outros.

FUTURISMO, ISMOS E PÓS MODERNISMO

Enquanto o mundo moderno

envelhece e morre

 embriago-me de passado, 

vinho, 

arcaismos e pós modernismos.

Nada mais de razão, racismo, iluminismo,

escravidão ou indústrialismos.

Estes malditos ismos, pilares de nossa duvidosa civilização ocidental,

serão todos extintos.

Darão lugar ao vinho, a Pã e Dionísio

no mais perfeito triunfo do arcaismo pagão e ameríndio.

É tarde para o futuro

para o urbano, o contemporâneo,

e para o progresso da nação

em tempos de aquecimento global.

É tarde para o humanismo,

cientificismos , fanatismos,

que fascinam a multidão

e nos conduziram a guerras,

 ao abismo de mil conflitos,

e ao esgotamento das forças produtivas.

Estamos fartos de reducionismos, economicismos,

e outros filhos bastardos do idealismo alemão.

O mundo moderno é branco, 

europeu, violento,

elitista, letrado , decadente

e, principalmente, racista.

Mas logo será um novo mundo

em qualquer parte do globo.

Cada um há de poderá ser,

a seu próprio modo,

um outro,

contemporâneo de si mesmo

sobre os cacos da história,

do trabalho , da Razão e suas disciplinas.

Seremos todos estrangeiros,

nômades e descolonizados,

libertos de tudo que foi trágico e moderno.

Seremos indolentes,

amantes do prazer, da preguiça,

e do efêmero

 que definirá a existência

depois do fim do merecido fim do mundo moderno.

POESIA & REBELDIA

A poesia é inimiga dos palácios das letras,

das autoridades e hierarquias da bela escrita,

da erudição pedante da crítica.

Ela é avessa ao arcaismo,

Ao romantismo, ao simbolismo,

parnasianismo e todas as fases do mordenismo.

A poesia abomina toda história da literatura.

Ela não está no verso, na prosa,

na forma ou no lirismo.

Ela é o que escapa a palavra,

ao significante e ao significado.

Ela é o intraduzível sublime da raiva e do espanto de estar vivo

que não encontra abrigo

em nenhuma língua.

A poesia é o que foge a escrita,

a negação, a revolta, o susto,

o uivo.

Ela é a morte, o nada,

e a resignificação radical da vida,

como paradoxo e despropósito,

na recusa absoluta da escrita.

O MUNDO NÃO MAIS EXISTE

O mundo já não existe

dentro ou fora de nós

em um jogo vazio

entre objetividade e subjetividade.

Ele se quer sobrevive

na ordem da linguagem.

Mesmo assim, precariamente persiste

em nossa imaginação,

em nossos atos e condicionamentos,

despido de objetivos,

carente de uma solução ou de um pouco de razão.

O mundo é a miséria, a guerra e a exploração.

O mundo é nossa impotência.

É a morte que nos espera.

Nossa extinção.

O mundo já não existe

e não sabemos mais

o que somos

através dele

ou dentro de nós.

Tudo existe como simulacro,

quase ilusão.

METAFÍSICA DA TELA

A tela transcende o mundo,

a linguagem e a representação.

Ela ultrapassa toda comunicação.

A tela  é o vazio que tudo contém,

o paradoxo e o simulacro

do eu e dos outros

através das coisas

organizadas em caos.

A tela é mais do que os deuses,

a natureza e toda ficção/definição de absoluto.

A tela é tudo que devora

e é devorado.

A tela é  assignificante 

na realidade  de todas as coisas

que lhe atravessam

como imagem e imaginação.

QUANDO NADA IMPORTA

Nada me importa.

Ignoro todos os discursos,

instituições, valores,

rebanhos e mundos.

Sigo cego, surdo e mudo

pelo tempo que me consome e me falta,

pelas inúteis palavras que me restam

além do bem e do mal,

sem reconhecer autoridades,

poder, vaidade ou eloquência 

maior do que minha indiferença.

Tudo é pó

e nada me importa,

pois também sou pó

 e ninguém me intimida,

fascina ou governa

na indiferença da minha presença

tão sinceramente niilista.

INDIVIDUAÇÃO

Individuar-se ,

é desaparecer em si

através do mundo

até o limite da realidade,

da palavra, do corpo

e da verdade.

A vida é nada

e isso nos move,

faz a liberdade ser

como indeterminação e movimento,

como um fora que nos surpreende dentro de círculos.

Individuar-se é despersonalizar-se,

é vir a ser como singularidade.

DO SILÊNCIO DOS OLHOS

A realidade das telas impõe silêncio aos olhos famintos de sentido

que recusam o texto,

a imagem e o gesto.

Em silêncio,

os olhos já não enxergam.

Apenas sabem ver e esquecer.

São capazes de crer,

mas ignoram o saber

e desistiram, de vez, de compreender o mundo ou buscar sentido.

Há  olhos a deriva na tela

perdidos em seu próprio silêncio,

fugindo ao vazio da escrita e ao determinismo do verbo.

Mudos seguimos

entre o silêncio dos olhos

e os ruídos do mundo

despidos de compreensão 

e de qualquer sentido

que nos embriague de razão.