AS METAMORFOSES DO SILÊNCIO

Escrevo para transformar o silêncio.

Um silêncio que mesmo  imenso 

nunca para de crescer

e mudar nosso sentimento de mundo,

ou tudo aquilo

que ainda é possível escrever.

Este silêncio, misto de vida e de morte,

contém suspiros, gritos, rabiscos,

E, até mesmo, o ilegível de nossas angústias.

No fundo tudo que há para escrever

é o próprio silêncio em seu vir a ser.

INVENTAR A SI MESMO

Inventar-se é um ato cego,

Tanto quanto um processo,

que não carece de finalidade.

Inventar-se é emergir,

Cinfundir-se com a própria emergência.

Nada acontece além disso.

Tudo se inventa.

Não há profundidade,

fundamento ou razão,

onde todo acontecer é simulacro.

Não queira tirar disso

qualquer fundamento,

verdade ou conclusão.

Inventar-se é ocultar-se

no gratuito exercício de aparecer.

pois toda presença é incerteza

contra toda ilusão de ser.

FUGA QUASE ABSOLUTA

Na soma de alguns tempos,

Lugares, músicas,

& Letras,

Inventei desvios e devaneios,

perigos e segredos,

Para fugir de tudo,

Renegar a vida

E o mundo,

Onde fui parido e esquecido

no  delito de qualquer delírio alternativo.

Criei o escândalo do meu erro mais certeiro,

Para sobreviver ao absurdo,

Cuspir nos doutos e eruditos,

e vomitar a  fábula de nossa perecível e duvidosa

Condição humana. 

O resto da minha história

é deserção e catástrofe

Numa linha reta para o ponto final

que desfaz toda ilusão de eternidade.

MISTÉRIOS TELÚRICOS

Nem tudo se degrada em palavra.

Há segredos na alma da matéria 

Que em silêncio e inconsciência

 reinventam a terra e o corpo

E duram além do instante incerto que os transcendem

Como precário e humano acontecimento.

Tais segredos acontecem além do espaço e do tempo,

Aquém do eu e dos outros,

Atravessando a vida em todas as formas inumanas e terrestres sem qualquer precisão.

Na infinita superfície das coisas mínimas

 os paradoxos coincidem os opostos

E transcendem a ordem que rege as palavras

E nos limitam a inteligência e a vontade ingênua de verdade,

Onde há apenas metáforas.

Tudo isso nos escapa,

Mas age dentro da gente

Na imanente presença de Gaia

Que tudo envolve no caos do seu ventre.

O NÃO SENTIDO DA POESIA

A poesia só faz sentido

Como intuição do sem nome da vida,

Como antecipação de um tempo absoluto,

Onde a realidade é um  sonho absurdo.

A poesia exige o corpo refeito em mundo

E o mundo desfeito em corpo.

Ela é a revelação inumana das coisas,

A superação do homem como medida da experiência.

A poesia é a quebra da representação,

A palavra incendiada e des- sacralizada.

Ela é o martelo que nos diz 

Que já é tempo de superar todos os rebanhos,

Enterrar tudo que é gregário,

E assumir de vez a insignificância de todo existir e presença.

O SEM NOME DA LIBERDADE

Liberdade não é uma palavra,

Mas a intuição de outro modo de vida,

De qualquer coisa que escapa ao nome,

A norma, a forma, e a lei.

Liberdade é aquilo que nos arde

Além da realidade,

Que foge ao tempo,

Ao espaço, identidades, poderes e mundos.

É a força de uma imaginação selvagem,

Que transcende os opostos,

Que cria na medida 

Que reduz tudo que existe

A incerteza de um sonho.

Liberdade é a arte,

Breve é a vida:

Solve et coagula.

A VELHA ÁRVORE

Sou a velha árvore

Que me viu crescer,

Que soube a morte

Das coisas

Em seu próprio tronco

E cujas raízes

Buscaram o inferno

Para renascer.

O que fez nela o tempo

Que sonha nossas vidas?

A árvore não sabe dizer 

No invisível da memória

Que transcende a geografia.

O quintal vazio

Tem rosto de cemitério.

A VIDA E O MUNDO

Afinal,

o que a vida se torna hoje

no além dos dias e das noites?

O que se faz mundo

enquanto o passado cresce

e algo em nós se insurge

contra o espírito da época?

Na criação do si mesmo

desaparecemos

no processo incerto

de um permanente nascer das coisas.

A arte nos reinventa no jogo de forças

do movimento de uma natureza múltipla

e tudo é transvalorado

na aventura de tornar-se,

ser em devir,

Imersos em um ético e estético exercício de consciência,

onde a vida é um ato contínuo de imaginação e indeterminação do mundo,

onde não cabe mais a ilusão do tempo presente,

nem a conveniência de qualquer segredo.

DES-CONHECIMENTO

Minha percepção e pensamento

não da conta do mundo, 

do universo, 

e nem mesmo do microverso da vida

do meu vizinho.

A realidade escapa ao conceito,

a palavra, ao jornal,

a todo artifício humano

destinado ao desvelamento do ser das coisas.

Pois nada é tal como concebemos.

Nada é real.

Toda realização humana

é um exercício de imaginação

e no raso profundo do mundo

impera a beleza inapreensivel do caos.

Um dia eka será arrebatadoramente visível!

LIBERDADE E IMAGINAÇÃO

Não importa o tamanho

dos meus limites.

Em todo espaço 

onde me faço corpo

invento a aventura

de ser livre.

Nenhuma forma de prisão,

nenhuma força ou opressão, 

diminui a potência de nossa imaginação criadora.