O SOM DA ESCRITA

Há uma sonoridade na escrita que transcende as letras arrumadas em delicado artesanato sobre a tela branca.

Ela sabe mais nossos olhos do que os ouvidos, confundindo os sentidos nas testuras e movimentos do texto que se inventa na nervura de um real ausente.

A linguagem é viva, mutante,  e indomável, quando livre do jogo da representação ou do vazio da comunicação ordinária. 

Ela se torna esta sonoridade que  inventa a potência do sopro da voz, sendo onda e movimento, no compor das letras. Ou qualquer outra coisa além da própria letra. 

A muda melodia do significado que sempre foge,  alucina as palavras  dentro do branco da tela.

O corpo  encontra a si mesmo e se transforma nas  abstratas sensações que o expandem no mágico som  de uma escrita.

As palavras transcendem a comunicação no inventar de universos e transvalorações.

O FUGITIVO

Adivinho em cada momento um desvio,

em cada afeto uma fuga,

para tudo aquilo que avessa a vida

e me escravisa a banalidade.

Ir além da linguagem,

libertar o corpo da razão  e do humano,

é meu sublime objetivo.

Sou onde não faço sentido,

onde desisto,

e nada mais é possível. 

Penso e não sei

se realmente existo.

A TOPOGRAFIA DA ESCRITA

Um texto é uma geografia,

um ecossistema.

Habitamos palavras

e através delas penetramos em um território existencial.

O eu do texto é um ente que arruma letras arquitetando moradas e ausências.

Para ele a realidade é pura ficção, Visto que viver é um ato de imaginação criadora. 

Assim, a verdade é qualquer ilusão que nos move como uma necessidade corpórea. É aquilo que nos leva a dançar,  o texto como movimento, percurso, onde o caminhar cria o caminho. Não há texto que não contenha em si uma dimensão não verbal, que conforma uma ação no mundo. O texto é um modo de enxergar, de estar na paisagem e experimentar.

A ARTE DE PENSAR

O pensar não está na cabeça.

O pensar é corpo, presença,

intensidade e movimento.

Não é  palavra que se sustenta,

é gesto e silêncio. 

É natureza,

e não está no sujeito que acha que pensa

o pensamento que o inventa.

Pensar não cabe nos livros,

mas no verbo livre

que transfigura o mundo

como imagem em movimento

que através de nós

afirma a natureza.

A INTUIÇÃO DO CAOS

Há algo ausente que nos define a presença,

algo que virtualmente persiste

em tudo que fazemos,

que é dito, pensado, ou sabido.

Este algo insiste em um silêncio  estridente.

Mas é impertinente e ausente.

É uma intuição de vertigem,

um brilho ofuscante e distante.

É um isso, um aquilo.

Algo que nós dissolve,

ou qualquer forma de caos.

O INIMIGO DA VERDADE

Confesso minha nulidade,

minha impaciência,

e má vontade com o mundo.

Adimito minha falta de objetivos,

meu desprezo pelos humanismos,

meu incorrigivel niilismo.

Não tenho vocação para fanatismos.

Recuso toda confissão  de fé,

ou vontade de verdade.

Sou nulo, sou livre,

e sem vaidade.

Não advogo qualquer poder

sobre a realidade.

MUNDO HUMANO

O mundo humano é um artificio anti natural de sobrevivência,  uma maquina metafísica, orgânica e simbólica, produtora de verdades em movimento,   na circulação alucinada de signos e símbolos e criação de valor, afetos e apetites. Trata-se aqui de algo pior do que qualquer Leviatã.

SER LIVRE

Liberdade é uma palavra 

desconfortável 

em qualquer frase.

Pois sua realidade é o corpo em ato.

Só é livre aquele que cria,

que confia na imaginação,

e quase não sabe de si,

na invenção do mundo.

Liberdade não se define,

e nos livra de toda definição. 

O PARADÓXO DO PARTO

Hoje lembram o dia

do parto da minha mãe

como se eu fosse

o feto que alí se apresentou

atônico e abismado

quando  desabrigado e lançado ao mundo.

 

Mas tal trauma não  deixou memória.

Não era eu aquele princípio de gente,

aquele feto indigente.

Mas nele já estava contido este corpo,

objeto de  afetos e experiências.

Corpo que soube gradativamente  de si no acumular dos anos,

além de toda ilusão  de consciência,

E ainda contém aquele feto

que  nunca terminou de nascer,

enquanto o corpo

aprendia a morrer.

 

 

SOBRE A EXISTÊNCIA

Os anos passam e não  me definem.

Sou o que se perde,

o que desaparece,

o que definha,

em  corpo que reinventa o espaço enterrado na cidade. 

Tenho todas as idades

nos afetos que me transformam,

que me apagam do mundo

na alucinação do momento.