O ÚLTIMO CANSAÇO

Cansado de estar cansado

deito hoje inconformado

sobre o tumulo da minha vontade.

Dormirei agora o sono dos naufragos afogados

que souberam o futuro como desastre.

Amanhã será,  outra vez,

muito tarde.

ARCAICA METAMORFOSE ANTI CIVILIZATÓRIA

Quero ser livre de tudo que me define,

arrancar de mim esta roupa

que me veste de mundo, 

até  saber a liberdade de sonhar a vida mais que vivida,

produzir outra realidade,

sentindo meu corpo nu  

e em  um outro regime de voz e existência,

além do tempo e cultura,

que me prende ao triste acontecer do presente.

Quero fazer parte do futuro da natureza,

dos animais, das plantas,

e das pedras,

em palavras sem berço,

iletratas, selvagens,

e indiscretas.

SILÊNCIOS REBELDES

Há sempre silêncios 

gritando em nossas palavras,

desdizendo enunciados banais,

certezas midiaticas,

e conformismos.

Há dentro de nós uma raiva muda,

uma vingança adiada,

uma revolta oculta,

contra o tempo e o mundo.

Há sempre um monstro no espelho...

ESTRANHAMENTO

Ontem acordei diferente.

Mas nada havia mudado.

Apenas qualquer coisa,

no dentro do fora de mim,

tinha se quebrado.

Surprendia- me no instante

um vento novo 

que escapava ao momento. 

Já não  era antes ou depois.

Apenas me sentia longe,

despido da vida 

que me vestia todos os dias.

O SILÊNCIO DA VIDA

Hoje em dia as palavras governam a vida,

mas a vida não  inventa as palavras.

A vida segue perigosa ,selvagem 

& insensata

nos subterrâneos de nossos silêncios.

A vida se insinua em tudo que é  obscura sombra

e ainda carece de nome

no mais profundo e fundo

do corpo dentro do mundo.

A vida é o intempestivo do caos e da revolta.

LIMITE

Não há vagas.

Não é justo.

Não faz sentido.

Não afeto.

Acabou a esperança.

Resta gritar.

Arrombar a porta do sonho.

Enfim, delirar.

O FILHO DO VENTO

Tudo é  tarde demais.

Seja agora,

ontem,

ou amanhã. 

Meu momento é  a superfície  profunda

do indeterminado finito do sempre,

do urgente,

que foge ao mundo,

ao transcendente,

e brinca com o tempo.

Há em mim um sempre sem esperança ou eternidades,

niilista,

impertinente.

Tudo é  tão  intenso

enquanto dura

que ignoro a intuição  do nada

e a verdade do silêncio. 

Sou imagem e semelhança  do vento,

livre e selvagem,

nas vertigens do pensamento

como corpo e matéria  em movimento.

INCONSTÂNCIA

Vou te contar um segredo:

Amanhã,  pela manhã,

o mundo não será o mesmo.

Mesmo que ninguém perceba,

a vida muda o tempo todo.

Há mortes e nascimentos

como existem dias e noites.

Amanhã seremos outros,

mesmo persistindo em nós mesmos,

através de um hoje que não existe.

Jamais seremos felizes.

Vivemos no incerto do rosto

que contradiz o reflexo no espelho. 

CONSCIÊNCIA NEGRA

Não  quero um rosto decorando minhas palavras.

quero meu corpo negro, 

urgente e vidente,

no presente da fala,

no texto e nos silêncios, 

que me tornam um segredo

contra o ouvido de todos em qualquer movimento de mandala,

de si mesmo quebrado e espalhado

em pesadelos  de antigas senzalas.

ESCRITA DE SI

As palavras que desenham meu corpo

em uma escrita de si

estão sempre fugindo

no traço do meu desaparecimento.

O subjetivo em mim

é  impessoal e íntimo.

Ele é intenso movimento inerte.

Tenho edificado com letras duras

um caminho sem rumo

na geografia do pensamento.

Pouco me importa a ordem do discurso,

a prisão dos enunciados.

Gagejo, uivo,

no hermetismo da ficção.

Sei que só há  ciência 

na literatura

e que a verdade dança 

no ritmo do irrazoável,

do inclassificável.