ESTRANHAMENTO

Ontem acordei diferente.

Mas nada havia mudado.

Apenas qualquer coisa,

no dentro do fora de mim,

tinha se quebrado.

Surprendia- me no instante

um vento novo 

que escapava ao momento. 

Já não  era antes ou depois.

Apenas me sentia longe,

despido da vida 

que me vestia todos os dias.

O SILÊNCIO DA VIDA

Hoje em dia as palavras governam a vida,

mas a vida não  inventa as palavras.

A vida segue perigosa ,selvagem 

& insensata

nos subterrâneos de nossos silêncios.

A vida se insinua em tudo que é  obscura sombra

e ainda carece de nome

no mais profundo e fundo

do corpo dentro do mundo.

A vida é o intempestivo do caos e da revolta.

LIMITE

Não há vagas.

Não é justo.

Não faz sentido.

Não afeto.

Acabou a esperança.

Resta gritar.

Arrombar a porta do sonho.

Enfim, delirar.

O FILHO DO VENTO

Tudo é  tarde demais.

Seja agora,

ontem,

ou amanhã. 

Meu momento é  a superfície  profunda

do indeterminado finito do sempre,

do urgente,

que foge ao mundo,

ao transcendente,

e brinca com o tempo.

Há em mim um sempre sem esperança ou eternidades,

niilista,

impertinente.

Tudo é  tão  intenso

enquanto dura

que ignoro a intuição  do nada

e a verdade do silêncio. 

Sou imagem e semelhança  do vento,

livre e selvagem,

nas vertigens do pensamento

como corpo e matéria  em movimento.

INCONSTÂNCIA

Vou te contar um segredo:

Amanhã,  pela manhã,

o mundo não será o mesmo.

Mesmo que ninguém perceba,

a vida muda o tempo todo.

Há mortes e nascimentos

como existem dias e noites.

Amanhã seremos outros,

mesmo persistindo em nós mesmos,

através de um hoje que não existe.

Jamais seremos felizes.

Vivemos no incerto do rosto

que contradiz o reflexo no espelho. 

CONSCIÊNCIA NEGRA

Não  quero um rosto decorando minhas palavras.

quero meu corpo negro, 

urgente e vidente,

no presente da fala,

no texto e nos silêncios, 

que me tornam um segredo

contra o ouvido de todos em qualquer movimento de mandala,

de si mesmo quebrado e espalhado

em pesadelos  de antigas senzalas.

ESCRITA DE SI

As palavras que desenham meu corpo

em uma escrita de si

estão sempre fugindo

no traço do meu desaparecimento.

O subjetivo em mim

é  impessoal e íntimo.

Ele é intenso movimento inerte.

Tenho edificado com letras duras

um caminho sem rumo

na geografia do pensamento.

Pouco me importa a ordem do discurso,

a prisão dos enunciados.

Gagejo, uivo,

no hermetismo da ficção.

Sei que só há  ciência 

na literatura

e que a verdade dança 

no ritmo do irrazoável,

do inclassificável. 

DEVANEIO EM JANEIRO

 Bom seria poder dançar no vento

e fazer sumir o dia

na mais profunda superfície

invisível do mundo.

 

Queria embriagar versos e prosas

na lua cheia,

redescobrir 

a imaginação de criança,

Reinventar a vida 

antes que seja tarde demais

para saber minha existência insana.

A MORTE DO DEUS SOL ( Guaraci)

A luz do sol é ausente

em um mundo opaco,

quase um filme em preto e branco,

Onde a vida é simulacro

no cotidiano exercício 

de um existir impossivel.

Tudo em nós é precario.

Artificio e espetáculo 

de fins e meios

onde o consumo é medida de sobrevivência. 

O sol e as cores nos escapam

na rotina do emprego.

Escutamos atônicos as mentiras dos governos

embriagados de novas midias

e intorpecentes tecnologias so vurtual.

O sol não cabe na tela fo telemóvel ou da TV 4K.

VIDA TÓXICA

A terra gira

sem o peso das quatro estações.

A natureza não  sabe Vivaldi.

O clima agride o ano todo

no inferno das cidades

onde o progresso nos mata

e o futuro é  quase impossivel

enterrado por toneladas de esgoto e lixo.