LIMITE

Não há vagas.

Não é justo.

Não faz sentido.

Não afeto.

Acabou a esperança.

Resta gritar.

Arrombar a porta do sonho.

Enfim, delirar.

O FILHO DO VENTO

Tudo é  tarde demais.

Seja agora,

ontem,

ou amanhã. 

Meu momento é  a superfície  profunda

do indeterminado finito do sempre,

do urgente,

que foge ao mundo,

ao transcendente,

e brinca com o tempo.

Há em mim um sempre sem esperança ou eternidades,

niilista,

impertinente.

Tudo é  tão  intenso

enquanto dura

que ignoro a intuição  do nada

e a verdade do silêncio. 

Sou imagem e semelhança  do vento,

livre e selvagem,

nas vertigens do pensamento

como corpo e matéria  em movimento.

INCONSTÂNCIA

Vou te contar um segredo:

Amanhã,  pela manhã,

o mundo não será o mesmo.

Mesmo que ninguém perceba,

a vida muda o tempo todo.

Há mortes e nascimentos

como existem dias e noites.

Amanhã seremos outros,

mesmo persistindo em nós mesmos,

através de um hoje que não existe.

Jamais seremos felizes.

Vivemos no incerto do rosto

que contradiz o reflexo no espelho. 

CONSCIÊNCIA NEGRA

Não  quero um rosto decorando minhas palavras.

quero meu corpo negro, 

urgente e vidente,

no presente da fala,

no texto e nos silêncios, 

que me tornam um segredo

contra o ouvido de todos em qualquer movimento de mandala,

de si mesmo quebrado e espalhado

em pesadelos  de antigas senzalas.

ESCRITA DE SI

As palavras que desenham meu corpo

em uma escrita de si

estão sempre fugindo

no traço do meu desaparecimento.

O subjetivo em mim

é  impessoal e íntimo.

Ele é intenso movimento inerte.

Tenho edificado com letras duras

um caminho sem rumo

na geografia do pensamento.

Pouco me importa a ordem do discurso,

a prisão dos enunciados.

Gagejo, uivo,

no hermetismo da ficção.

Sei que só há  ciência 

na literatura

e que a verdade dança 

no ritmo do irrazoável,

do inclassificável. 

DEVANEIO EM JANEIRO

 Bom seria poder dançar no vento

e fazer sumir o dia

na mais profunda superfície

invisível do mundo.

 

Queria embriagar versos e prosas

na lua cheia,

redescobrir 

a imaginação de criança,

Reinventar a vida 

antes que seja tarde demais

para saber minha existência insana.

A MORTE DO DEUS SOL ( Guaraci)

A luz do sol é ausente

em um mundo opaco,

quase um filme em preto e branco,

Onde a vida é simulacro

no cotidiano exercício 

de um existir impossivel.

Tudo em nós é precario.

Artificio e espetáculo 

de fins e meios

onde o consumo é medida de sobrevivência. 

O sol e as cores nos escapam

na rotina do emprego.

Escutamos atônicos as mentiras dos governos

embriagados de novas midias

e intorpecentes tecnologias so vurtual.

O sol não cabe na tela fo telemóvel ou da TV 4K.

VIDA TÓXICA

A terra gira

sem o peso das quatro estações.

A natureza não  sabe Vivaldi.

O clima agride o ano todo

no inferno das cidades

onde o progresso nos mata

e o futuro é  quase impossivel

enterrado por toneladas de esgoto e lixo.

ESCRITA DE SI

 A escrita é uma estratégia  de "outramento de si", de produção do outro da palavra como portador da errância. Este outro que nos habita como uma passageiro misterioso, está sempre em movimento através do desregramento dos modos cotidianos de existir, de se deixar entre os outros. Ele personifica toda estratégia de devaneio, de saudade viva do não acontecido, do desconhecido, ou, simplesmente, nossa auto representação  aberrante que transcende o limite da persona e do social.  

O exercício do "outramento de si" é um cultivo de desconhecidas infâncias, uma técnica de alteridade através da qual o eu, vazio de si, confronta-se com o mundo no além de suas normativas e codificações. Trata-se de um esquecimento, de um desaparecimento, como processo de ser e viver em diálogo, em exteriorização e composição de si através dos outros.

ESQUECIMENTO

 

Persisto informe

entre um mundo desfeito

e um corpo que desfalace.

Insisto em um dizer selvagem,

sujo e provisório,

enquanto o silêncio desenha o tempo,

nossas ausências e limites,

apagando os anos.