O TEMPO DO DIA

O tempo do dia já não é mais o tempo da vida.

É um tempo suspenso onde corre o interdito,

Onde o provisório, o ilegível,

Anunciam a finitude como horizonte de consciência. 

É um tempo sem progresso,

Um tempo de sombra e angústia,

Onde tudo é  incerto.

O dia guarda uma eternidade morta

No quase avesso da vida.

A MÁSCARA

A máscara inventa no rosto a peste ,

Apaga sorrisos,

Reinventa os olhos.

Os olhos expressam o mundo,

Um mundo triste, 

Absurdo,

Onde domina a peste. 

A máscara é um outro rosto....

Que vê outra realidade

Dentro do nosso grito silencioso.

DIAS DE EMERGÊNCIA

Em dias de emergência

Tudo é urgente,

A vida grita contra o tempo.

A necessidade gira no relógio. 

Tudo é  precário em nossa vulnerabilidade.

E o mundo faz pouco sentido.

São dias de deserto

Na experiência do trágico. 

O ALÉM DO HUMANO

Há algo de intenso

No limite da história,

Do significado do mundo,

No vazio da sociedade,

Na saturação dos discursos,

Que nos ensina a vertigem do agora.

É onde o humano desaparece

Como acontecimento moderno.

É onde se apresenta

Dentro de nós no fora do eu

A grandeza da natureza 

Na invenção do além do humano

Através da força de novos afetos. 

FIM DOS DIAS

Não há mais dias,

Apenas o inatual do agora,

O provisório e precário

Como desordem das coisas.

Não há mais dias,

Apenas a rotina da perplexidade, 

Do luto e das vulnerabilidades.

O que existe agora é o absurdo,

O susto e o vazio.

Em breve

Todos seremos outros,

Ressiclagem de nós mesmos

Em busca de tempo contra o próprio tempo. 

Não há mais dias. 

Todos os dias se foram.

Agora há outra coisa

Que não atende por qualquer nome.

Nós mesmos já  não somos mais

O ser de qualquer coisa,

Quase não somos humanos

No gritar primal do corpo

Em busca de tempo e espaço.

VERTIGENS DO ALÉM DO HUMANO

Não  me reconheço mais em meus atos,

No diário exercício da minha finitude,

Em estado de carne, informação  e fome.

Me debato contra todo conformismo,

Sedentarismo que nos define em 

No arcaísmo de velha sociedade.

 

Quero ultrapassar o humano,

Meu caos cotidiano e as angustias do  mundo contemporâneo. 

Pular o muro do possível 

E  explorar o indizível da natureza,

Habitar a terra além dos limites da cidade.

Quero rir ao infinito,

Extrapolar todo significante,

Todo significado,

Todo dizer e fazer pré moldado e antropomórfico.

Quero inventar em mim qualquer outro mundo, outra vida, 

Onde me assuma experimental e póstumo.

O MEDO QUE NOS HABITA

O medo que nos habita 

Não é mais o mesmo.

Não é um medo da morte,

Da guerra ou da fome.

Mas um medo da própria vida,

Uma incerteza quase absoluta

Que pesa no corpo,

Turva pensamentos,

Em uma tempestade de tristes afetos.

É um medo que se respira,

Que contamina,

Que se compartilha.

Um silêncio,  lamento ,

Que adoece a vontade

No trágico sentimento

De uma ausência de mundo.

O medo que nos habita 

É nossa própria casa.

ALGUMA COISA

Qualquer coisa tola nos traduz a vida na simplicidade  do dia,

Qualquer coisa absurda,

Infantil e selvagem,

Um estado de quase melancolia.

Há algo de absurdo e sem sentido

Dentro e fora da consciência 

Que nos define como corpo,

Como matéria e mundo

Até  o limite da imaginação. 

Algo que nos torna imunes a verdade,

Aos artifícios do verbo e ilusões  do coração. 

Sei vazios de pensamentos 

Brincando

Entre o eu e os outros

Do dizer ordinário. 

Alguma coisa sem nome

Nos conduz além  do simulacro do humano.

Alguma coisa não precisa ser dita,

Mas acontece onde não somos nós

Em delírios de liberdade e expressão. 

PALAVRA ENIGMA

A palavra vento,

A palavra ausência,

A palavra experiência, 

A palavra morte,

A palavra jogo,

A palavra sorte,

A palavra oca.

A palavra é sempre outra

Ferindo a tela em branco

Como indecifrável objeto texto.

A palavra através  da qual 

Desapareço. 

O RETRATISTA

Entre a esperança e o medo,

Ele descobriu a confiança em si mesmo.

Fez da sua arte barata uma arma contra a incerteza,

Uma resposta ao caos do  mundo,

A morte e a vida,

Colhendo ecos da natureza

No retrato de dias banais.

Não era um pintor,

Era um retratista.

Dedicava-se a beleza dos pormenores,

A singularidade de cada momento,

Na nulidade de sua vida de artista.