INDIVIDUALIDADE E ESTÉTICA

A felicidade é um veneno ao qual sou imune.

Isso me garante aptidão para buscar sempre a realidade e não cair na armadilha de nenhuma ilusão. Tenho por objetivo alguma concepção estética de vida onde sejam transpostas as fronteiras entre arte e existência no mínimo cotidiano do acontecer do meu eu.

Não me importo muito com o destino do mundo. Minha matéria prima é o raso da realidade e as possibilidades afetivas  dos atos mais pragmáticos.

Através dos artificialismos da cultura estamos sempre buscando nos evadir de nossa pequena condição humana, acrescentar significados ao raso acontecer concreto que possam tornar nossas vidas individuais  relativamente significativas.

Estou cada vez mais convencido de que é apenas isso que importa.

AS AVENTURAS DO PENSAMENTO

Era senhor de minhas dúvidas

E vítima de minhas certezas.

Tentava fugir

A qualquer armadilha da fé.

Não tinha tempo para conformismos,

Seguranças   ou fáceis caminhos

Que não me levariam a nada além

Do comodismo de qualquer convicção.

Estava disposto a estar sempre perdido

Em meus labirintos.

O que eu buscava ainda não tinha nome

Nem havia sido inventado.

A LITERATURA E A DESCONTRUÇÃO DO REAL

Uma das virtudes da literatura contemporânea  é a possibilidade de escrever contra a realidade, a partir justamente daquilo que nos incomoda nela.  Tendemos a ser hoje em dia antirrealistas e levar as ultimas consequências a ideia de  ficção.

Já não se trata apenas de inventar histórias e personagens. Nossa matéria prima mais desafiadora é o próprio real enquanto conceito.  Trata-se de perseguir uma intuição: Há algo de muito errado no jeito como o mundo e as pessoas se comportam e socialmente inventamos  a realidade. Interpretações possíveis a parte, o fato é que a fronteira entre o real e a fantasia tornam-se duvidosas.

Talvez o mundo só exista como representação e a realidade seja apenas uma modalidade defeituosa de ficção. 

FILOSOFIA DA EVOLUÇÃO

Estou condenado ao inacabamento,

ao provisório dos pensamentos

e ao transitório dos sentimentos.

Tudo é incerto

E a vida segue aberta,

apesar do estreito das minhas rotinas.

Talvez  eu ainda não me conheça.

Ainda não terminei de nascer.

Amanhã serei outro

na filogênese do meu rosto.

Mas não saberei o obvio

do desatino de ser eu.

Tudo que fui foi prematuro.

Queria rescrever meus atos.

Parar o tempo e sonhar,

Não ser apenas este esboço

de solitário trabalho inútil

de se fazer e perder

para acontecer de novo.

Mas nada é definitivo

 e eu me desfaço em devir.

SOBRE MEUS LIMITES

É certo que errei e errarei muitas vezes.

Mas não cobrirei de culpa meus erros.

Nem irei me condenar pelo erro

Que dentro de mim, por um momento,

Foi profunda certeza.

De nada me arrependo.

A vida é um quebra cabeça

E eu não sou feito de dogmas.

Apenas me invento na arte

Da tentativa e erro.

Tudo para mim é incerto.

Mas um dia, quem sabe,

Eu me surpreenda realizado,

Dentro de meus tantos limites.

A HUMANIDADE DOS OBJETOS

A existência era o interagir constante com as coisas externas. Era saber aquela paisagem, sentir o vento,  escutar os sons espalhados pelas ruas,  fumar um cigarro ou beber uma cerveja.  

A existência era a polifonia das coisas todas  a  minha volta. Pouco importava as pessoas. A vida estava nas coisas... Na minha consciência intima do inanimado, do silencioso barulho dos objetos.

Oscilando entre os artefatos de cultura através das horas, percebo o quanto a engenhosidade humana ultrapassou os limites da natureza.  Minha plena consciência dos objetos é onde reside o mais profundo da condição humana, pois é isso  que nos proporciona  a curiosa habilidade de representar a realidade e reinventa-la segundo nossas mais abstratas necessidades.

O ser humano não se conforma a natureza, ele inventa e reinventa constantemente seu próprio mundo através dos artefatos culturais. 

A JANELA E OS TELHADOS

Meus olhos visitavam uma paisagem antiga

Através da janela do quarto de hóspedes.

Via apenas telhados e melancolias

E a copa de algumas árvores.

Ruas e pessoas não atrapalhavam

A vista.

E eu imaginava infâncias brincando

Naqueles telhados sujos

Que pareciam elevar-se

Acima do mundo.

Eu tinha os olhos abertos.

Mas não estava acordado.

UM DIA VAZIO

Precisamos todos de um dia vazio,

sem nada para dizer

ou sobre o que pensar.

Apenas um dia

para se viver sem qualquer responsabilidade

ou obrigação.

Um dia para não se  preocupar com alguém

e esquecer de si mesmo também.

Apenas um dia ,

onde não caiba definições, aflições

ou conclusões.

Um dia que seja tão vazio

que nos permita, finalmente,

saber realmente da vida.

A DECADÊNCIA DA ARTE DA LEITURA

 Sei que as ideias servem para tudo e para nada ao mesmo tempo.  Tudo depende do estado de espírito de quem as pensa ou compreende. Afinal, a existência é algo ilegível, um trabalho inútil que finda com a morte.

Não há nada que se possa dizer ou pensar que venha a anular isso. A vida da espécie é aquela que realmente conta até que, como os indivíduos, a própria espécie encontre sua extinção. Infelizmente  nenhum de nós viverá o suficiente para participar do fim da humanidade.

O que sei é que há livros e ideias demais no mundo. Não tenho tempo para ler todos e a maioria dos que li se quer me lembro direito. Hoje em dia consumimos livros  como qualquer outra mercadoria. O próprio ato da leitura tornou-se mecânico, uma mania. Mesmo entre os mais bem letrados.

A VONTADE CATIVA

Alguns sonhos estão latentes na proximidade do imediatamente dado.  Quando o percebemos como  um misto de fantasia e desejo a assombrar o pensamento, nos damos conta de que somo prisioneiros dos nossos atos e  gestos, que somos limitados por nossas auto definições e convicções e que, em alguma parte de nós, reside o inteiramente outro de nós mesmos.

Trata-se  aqui daquilo tudo que nos recusamos a viver e se cristalizou como hipótese de opções perdidas. Falo daquele segundo em que não dobramos a esquina e  não desistimos da segurança do previsível. Como se o acaso e a sorte exigissem bons jogadores e não apenas indivíduos suficientemente audaciosos para se exporem ao incerto e ao risco.

Você podia ter escolhido ir a praia no luar do trabalho, embriagar-se naquela madrugada em vez de dormir cedo...  Começar uma conversa com aquela garota no elevador... Tanta coisa podia ter feito diferente e se rasgado um pouco. Mas não. Isso não lhe seria suficiente. Nada te esgota a vontade que de tão intensa já não comporta mais qualquer objeto.