PREGUIÇA MATINAL

Era hora de sair da cama, seguir pelo labirinto de mais um dia cumprindo rotinas vazias. Meu corpo resistia bravamente a tal imperativo dos fatos. Sentia-me dominado pela preguiça dos desesperançados.  Queria voltar ao vazio dos sonhos, aos silêncios da vida, pois nada mais daquele acontecer sem rumo me parecia digno de manutenção.  Tinha vontade de parar a vida por um tempo, viver qualquer forma de desaparecimento. Mas a realidade, como de costume, estava contra mim. A sobrevivência estupida me impunha aquela rotina de horas de trabalho inútil, de convívio social absurdo e sem conteúdo.

Apesar disso tudo, continuava deitado ignorando o relógio. Fazia de conta  que o  tempo havia parado, que não tinha compromissos, obrigações  e tédios.  Tentava apagar meu rosto e , simplesmente, voltar a dormir e me enterrar  na minha elementar solidão.

SOBRE INDIVIDUALIDADE E CONVENÇÕES SOCIAIS

Vivemos em uma cultura onde somos encorajados a fazer de nossa própria individualidade uma artifício para agradar aos outros. Então, apresentar-se de forma a atender as convenções de beleza, dizer e fazer aquilo que esperam de você, ter aprovação social, é visto como algo mais importante do que o aprendizado de sua própria singularidade Já que isso lhe aproxima mais dos loucos e dos desajustados do que aqueles considerados bem sucedidos.

É preciso ter uma vida “apresentável”, mesmo que isso signifique recorrer a uma boa dose de hipocrisia  ou deixar-se perder em meio as contradições entre atender as exigências coletivas e viver de acordo com seus impulsos irracionais.

É obvio  que se trata aqui de um falso dilema. As pessoas apenas não são capazes de pensar, de viver de acordo com suas contradições, com suas fraquezas, limites e angustias, quando isso é tudo aquilo que realmente as define.  Preferem ao contrario existir no artifício da aparência, no culto ao corpo, a saúde e a uma suposta qualidade de vida que traduz a estúpida ilusão da possibilidade de uma vida que supera suas próprias deficiências.

Ma a verdade é que nada pode nos salvar daquele caos que nos agita a confusão de vontades e nos faz “feios” aos olhos dos mais elevados ideais sociais. Uma vida real nunca será perfeita, nunca será livre de imperfeições e angustias.

Nunca viveremos em um comercial de TV, felizes , satisfeitos e bem ajustados.

A busca da construção da própria individualidade é uma meta que, na contramão dos valores estabelecidos, exige o esforço de abrir mão de corresponder as artificiais exigências de uma vida “bem sucedida” e socialmente apresentável.

NOTA SOBRE O CAOS HUMANO

O que há de errado com o mundo? Com nosso tradicional conceito de humanidade?

O que não deu certo com nosso projeto de  civilização?

O que nos fez fracassar como indivíduos?

Creio  aqui dizer o mais profundo questionamento filosófico de nosso tempo.

Não se trata mais de “ conhecer a  si mesmo”,

Mas investigar em que tipo estranho de ficção nos tornamos na afirmação de nossas identidades e contradições....

COMO FAZER AINDA BOA LITERATURA HOJE EM DIA....

O problema não é aquilo que você  esta dizendo quando escreve um texto, mas justamente o que não consegue dizer. Acho que é justamente isso  que define um bom escritor: o desespero de  fazer de tudo, o tempo todo, para escrever  alguma coisa que não cabe na palavra, alguma coisa que  a grande maioria das pessoas a sua volta não consegue perceber ou entender direito.

Bons escritores não são pessoas felizes ou satisfeitas. Na maioria dos casos são uns desajustados mergulhados na solidão e na angustia. Escritores “otimistas” me causam nojo, perdem seu tempo afirmando a aparente ordem das coisas, quando o que realmente importa é revelar o caos que define, de alguma forma, a todos. Para tanto, deve-se abdicar de toda boa retórica.

Quando se escreve, é sempre bem vindo um pouco de irritação, de frustração e mau humor.  No mínimo é necessário um pouco de espanto, de susto  e perplexidade. A melhor literatura é aquela inspirada por alguma modalidade de desespero.

A VIRTUDE DO ÓDIO

Há uma virtude secreta

No coração do ódio,

Uma chama de resistência e dor

Que nos acorda a razão insana.

Cospe no mundo,

Escarra em teus outros.

O ódio é afirmar a si mesmo

Contra os descompassos da realidade.

Odeie...

Do fundo do coração

Odeie.

Ninguém é teu semelhante.

Guarda o fel desta verdade,

Rasgue todo querer bem

E renasça

Em destilada revolta

E imaginação criadora.

Tudo que mais importa agora

É te fazer si mesmo.

SOBRE O PUDOR DA INTIMIDADE

Há cada vez mais limites ao trato social, cada vez mais choque entre nossas consciências indididuadas e comprometidas com sua própria versão de mundo.

Há mais abismos entre os seres humanos do que em qualquer outra época e é cada vez mais difícil estabelecer  relações intersubjetivas.

A solidão é cada vez mais um estado socialmente estabelecido , um princípio para qualquer intercambio. Somos apenas capazes de compartilhar o artificialismo de nossas personas, o superficial do convencional e formal do acontecer social.

Nossas angustias, medos, frustrações e impulsos mais subjetivos, de tão complexos, deixaram de ser critério para a intimidade.

DESCAMINHO

Não tenho casa para voltar.

Nem mesmo um lugar para estar.

Sou destes que se perderam do mundo

Mas não tiveram ,

Nem mesmo,

A ousadia da demasiada loucura.

Não passo de lixo humano

Acumulando

Em um canto de tempo,

Esperando

Qualquer coisa

Que nunca acontece.

Nem mesmo sei

Como posso morrer

Quando já estou morto.

O INDIVÍDUO CONTRA O MUNDO

Em nossas vidas pessoais reproduzimos padrões coletivos. O sentimento de nossa individualidade se confunde com a angustia diante do fato de que tudo aquilo que nos oferece o coletivo é o escurecer de nós mesmos  enquanto trágica experiência do gênero humano. Quanto maior nossas certezas sociais, nossa vontade de realizar e bem servir ao mundo, maior é a  máscara que vestimos contra a angustia de nossa individualidade frente o irracional acontecer da espécie humana.

A individualidade é aquilo que nos mata e, ao mesmo tempo, nos define a vida, como finitude e desafio. Viver de verdade é uma arte que ainda não inventamos. Por enquanto temos apenas a lucidez absurda dos loucos contra o lugar comum de nossas vidas vazias  e moldadas pelo bom trato social.

Mas nada é aquilo que parece ser. E a solidão ´´e o que nos esclarece o rosto contraposto ao espelho vazio dos outros.

SONHO NOVO

Espero que algum sonho novo

Me esclareça os horrores

Deste pesadelo cotidiano.

Cultivo muitos desacordos

Com o mundo

E alguns desesperos.

Nunca provei grandes alegrias,

Nunca tive amores.

Apenas vivi a vida

Sem grandes expectativas.

Mas mesmo assim

Espero algum sonho novo.

PÓS GUERRA

Sei que não viverei mais

Qualquer beleza,

Qualquer poesia.

Meus dias envelheceram

E me pesam como chumbo.

Acabo de acordar do meu último sonho.

Mas não quero me levantar.

Quero esperar que qualquer coisa aconteça

Lá fora

Nas velhas plantações de morangos e bombas.