Os livros envelhecem nas estantes.
Neles escrevo meu anonimato
Perdido em labirintos de enunciados.
As palavras domesticadas
Sonham com o abismo,
Embaralham significados.
Os livros são mudos.
Encontramos neles
Vislumbres de mundos artificiais.
Livros não cabem na existência.
E morrem com o tempo.
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