DESEDUCAÇÃO

Nada do que me foi ensinado

guarda vestígio de algum amanhã.

É puro entulho, larva de esquecimentos,

Poluindo o tempo e a vida.

Desaprendo a existência todos os dias.

Quebro regras e paradigmas

para enterrar valores e convicções vazias.

Pouco me importa os pudores e limites

das civilizações.

Nada para mim é sagrado.

Aponto para os anos

nos quais estaremos todos mortos

e o inesperado há de cultivar

em terra incerta

outros modos de existência e vida.

Mas já não tenho mais nada

a aprender.

IMAGINAÇÃO & PAISAGEM

Espírito é sonho,

matéria é espaço.

E o tempo é o incerto do corpo

entre a imaginação e a paisagem.

Sei que o mundo existe através de mim

mas eu não existo no mundo.

Sou na morte que se move em tudo

um ponto ilusório no campo de forças vivas

do quase infinito combate

 entre  as vontades e representações que inventam a realidade e suas dualidades.

AS METAMORFOSES DO SILÊNCIO

Escrevo para transformar o silêncio.

Um silêncio que mesmo  imenso 

nunca para de crescer

e mudar nosso sentimento de mundo,

ou tudo aquilo

que ainda é possível escrever.

Este silêncio, misto de vida e de morte,

contém suspiros, gritos, rabiscos,

E, até mesmo, o ilegível de nossas angústias.

No fundo tudo que há para escrever

é o próprio silêncio em seu vir a ser.

INVENTAR A SI MESMO

Inventar-se é um ato cego,

Tanto quanto um processo,

que não carece de finalidade.

Inventar-se é emergir,

Cinfundir-se com a própria emergência.

Nada acontece além disso.

Tudo se inventa.

Não há profundidade,

fundamento ou razão,

onde todo acontecer é simulacro.

Não queira tirar disso

qualquer fundamento,

verdade ou conclusão.

Inventar-se é ocultar-se

no gratuito exercício de aparecer.

pois toda presença é incerteza

contra toda ilusão de ser.

FUGA QUASE ABSOLUTA

Na soma de alguns tempos,

Lugares, músicas,

& Letras,

Inventei desvios e devaneios,

perigos e segredos,

Para fugir de tudo,

Renegar a vida

E o mundo,

Onde fui parido e esquecido

no  delito de qualquer delírio alternativo.

Criei o escândalo do meu erro mais certeiro,

Para sobreviver ao absurdo,

Cuspir nos doutos e eruditos,

e vomitar a  fábula de nossa perecível e duvidosa

Condição humana. 

O resto da minha história

é deserção e catástrofe

Numa linha reta para o ponto final

que desfaz toda ilusão de eternidade.

MISTÉRIOS TELÚRICOS

Nem tudo se degrada em palavra.

Há segredos na alma da matéria 

Que em silêncio e inconsciência

 reinventam a terra e o corpo

E duram além do instante incerto que os transcendem

Como precário e humano acontecimento.

Tais segredos acontecem além do espaço e do tempo,

Aquém do eu e dos outros,

Atravessando a vida em todas as formas inumanas e terrestres sem qualquer precisão.

Na infinita superfície das coisas mínimas

 os paradoxos coincidem os opostos

E transcendem a ordem que rege as palavras

E nos limitam a inteligência e a vontade ingênua de verdade,

Onde há apenas metáforas.

Tudo isso nos escapa,

Mas age dentro da gente

Na imanente presença de Gaia

Que tudo envolve no caos do seu ventre.

O NÃO SENTIDO DA POESIA

A poesia só faz sentido

Como intuição do sem nome da vida,

Como antecipação de um tempo absoluto,

Onde a realidade é um  sonho absurdo.

A poesia exige o corpo refeito em mundo

E o mundo desfeito em corpo.

Ela é a revelação inumana das coisas,

A superação do homem como medida da experiência.

A poesia é a quebra da representação,

A palavra incendiada e des- sacralizada.

Ela é o martelo que nos diz 

Que já é tempo de superar todos os rebanhos,

Enterrar tudo que é gregário,

E assumir de vez a insignificância de todo existir e presença.

O SEM NOME DA LIBERDADE

Liberdade não é uma palavra,

Mas a intuição de outro modo de vida,

De qualquer coisa que escapa ao nome,

A norma, a forma, e a lei.

Liberdade é aquilo que nos arde

Além da realidade,

Que foge ao tempo,

Ao espaço, identidades, poderes e mundos.

É a força de uma imaginação selvagem,

Que transcende os opostos,

Que cria na medida 

Que reduz tudo que existe

A incerteza de um sonho.

Liberdade é a arte,

Breve é a vida:

Solve et coagula.

A VELHA ÁRVORE

Sou a velha árvore

Que me viu crescer,

Que soube a morte

Das coisas

Em seu próprio tronco

E cujas raízes

Buscaram o inferno

Para renascer.

O que fez nela o tempo

Que sonha nossas vidas?

A árvore não sabe dizer 

No invisível da memória

Que transcende a geografia.

O quintal vazio

Tem rosto de cemitério.

A VIDA E O MUNDO

Afinal,

o que a vida se torna hoje

no além dos dias e das noites?

O que se faz mundo

enquanto o passado cresce

e algo em nós se insurge

contra o espírito da época?

Na criação do si mesmo

desaparecemos

no processo incerto

de um permanente nascer das coisas.

A arte nos reinventa no jogo de forças

do movimento de uma natureza múltipla

e tudo é transvalorado

na aventura de tornar-se,

ser em devir,

Imersos em um ético e estético exercício de consciência,

onde a vida é um ato contínuo de imaginação e indeterminação do mundo,

onde não cabe mais a ilusão do tempo presente,

nem a conveniência de qualquer segredo.