Esta desfeita
E a do almoço
Não será feita.
Pois as rotinas estão
Quebradas,
As horas estragadas
E a vida danificada
No cesto de roupas sujas.
A existência é como
Um quadro antigo
Em algum fundo de gaveta
E o a gora já não frequenta
Os ponteiros do relógio
Que apenas me enfeita o pulso.
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