A MORTE DA LITERATURA E O SUMULACRO DA REALIDADE

Nasce morta hoje em dia

toda forma de escrita,

de criação de sentido

ou invenção semiótica.

Toda literatura está morta,

confinada a prisão do comércio de livros,

ao capricho dos críticos,

a vaidade dos autores

e a indiferença de alguns poucos leitores

prisioneiros de bibliografias.

Hoje nasce longe da vida

toda forma de escrita

ou coleção de palavras.

Não há mais  virtude entre os bem letrados

que redescobriram a realidade

como um modo de ficção

ou sofisticada forma de simulacro

e ilusão

mas intensa do que a própria existência.

NASCIDO CATIVO

Não foi para mim suficiente

o evento do meu  nascimento.

Não ouso dizer 

que me tornei homem feito.

Apenas sobrevivi a mim mesmo.

Afinal, não me foi possível

o prazer de viver

fora da prisão de ser.

Não me foi permitido

ser livre e autônomo,

criar e pensar sem o interdito

de cartilhas, decretos e leis.

Me foi proibido existir contra o Estado.

Romper a grade das regras e princípios,

Rasgar tradições e tratados a beira dos meus mais íntimos precipícios.

Logo, não me bastará sucumbir mansamente ao mundo,

morrer qualquer dia como quem nunca viveu.

Quero provar, mesmo que tarde,

o lado de fora do cativeiro.

Me tornar, finalmente,

homem feito,

despido de tudo que me foi imposto,

ensinado e determinado.

Quero ser único,

absurdo e incompreensível,

além da ilusão de livre arbítrio.

MARGINÁLIA

É preciso desistir de si e do mundo,

resistir a tradição e ao contemporâneo,

recusar tudo que nos tornamos,

o que demasiadamente somos

como ato e memória.

Renunciar a tudo que nos foi ensinado.

É preciso declinar, fracassar.

Morrer mil vezes por dia,

se necessário,

para renascer vagabundo.

Somos os desajustados e marginalizados

que fugiram da escola.

Os improdutivos, os perigosos

e evadidos da realidade.

Somos os que não param de sonhar,

delirar, de correr riscos,

e reivindicar outros valores,

outros mundos e formas de vida.

Somos a marginaria, a boêmia.

Os niilistas que desacreditaram de tudo

e nada esperam de nada.

Somos a aventura de nossa renuncia.

Somos a ausência de futuro.

ENTRE O CHÃO E O SILÊNCIO

Nada que possa ser dito

 ressuscitará meus ouvidos.

Não estamos mais dispostos a acreditar,

a buscar verdades ou discursos para nos conformar ao mundo.

Nenhum poder, moral ou divindade nos imporá limites,

assim como nenhum humanismo nos definirá

Não colonizaremos o outro.

Viveremos nos limites de nós mesmos

como toda planta e animal

que por pura necessidade

inventa seu mundo.

Não queremos ser eternos.

Abominamos a ideia de uma alma imortal,

toda bobagem sobre salvação

ou terra natal.

Nos importa apenas o efêmero,

o desimportante e banal instante

no qual se esgota nossa eternidade.

Tudo que nos importa não tem relevância.

Renunciamos a tradição e a memória,

a qualquer vestígio de nossos pés no mundo.

Nossa vida não cabe nas palavras de um livro.

Viveremos indiferentes a verdade e a razão,

entre dias e noites,

 chão e  silêncio.

Nada que possa ser dito

Ressuscitará meus ouvidos.

Joguem flores ao sol.

FILOSOFIA DA COMUNICAÇÃO

Ninguém mais escuta o que disse

ou sabe o que ouviu.

Há apenas informação circulando

acima dos fatos e opiniões

na racionalidade burra dos algoritmos.

Em breve seremos todos devorados

pelo entusiasmo das convicções.

Pois os fatos não ultrapassam

a banalidade dos enunciados

no fundo do poço de tanta retórica.

 já superamos toda teoria da representação

e sabemos que as palavras não correspondem as coisas

nem dão conta da imaginação.

Há discursos demais,

informações demais.

Palavras demais.

Muita tagarelice.

Ninguém mais escuta o que disse

ou sabe o que ouviu.

Todos falam demais

se fazendo de sábios

 ou sabichões.

 cada um segue preso

a sua pequena bolha de  razão.

NASCER & MORRER

Nascer e morrer

são experiências que transcendem

nossa auto consciência.

São limites além de nossa própria existência.

Nascer e morrer 

são as fronteiras do corpo,

os frágeis limites que separam

o eu e o nada,

o silêncio e a palavra,

o ato e o esquecimento.

QUASE CEDO

Sei que ainda é cedo 

para arrumar as malas

 e ensaiar despedidas. 

Mas um fim já nos aguarda 

onde começa o resto de nossas vidas.

 Sei que ainda é cedo

 para nossa partida, 

Mas parte de nós Jaz desde já ausente 

e comedida.

 Pois há ponto final,

mas não há saída.

SEM NOVIDADES

Não há novidades contra a normalidade,

contra toda modernidade que nos rouba futuros e sonhos.

O mundo não para de morrer

e o amanhã, ainda, está longe de nascer.

Sendo assim, tudo que importa é sobreviver

entre o passado e o futuro

equilibrados no possível

do quase distópico.

Lamento por todos que irão nascer,

 sobreviver, sem novidades,

nos últimos dias das humanidades.

 

PSICOLOGIA DO ALTRUÍSMO

Há algo sombrio

no coração daqueles que reivindicam bondade

ou fazem apologia do altruísmo e da mais desinteressada generosidade.

Há quase sempre

uma motivação  inconfessável

 no coração dos agentes da  solidariedade,

uma obscura necessidade de poder, controle e  superioridade,

que não ousa diagnosticar

a mais profunda psicanálise.

Cuidado com os benfeitores da humanidade

que quase sempre alimentam

a brutal autoridade dos mais cruéis  ditadores

apenas para satisfazer  sua infinita vaidade.

O fato é que quase sempre,

no coração da bondade,

bate algum tipo de insuspeitável  maldade.

A NATUREZA DA PSIQUE

O homem é o cérebro.

O mundo é o cérebro.

O dentro e o fora

são o cérebro.

A alma é o cérebro.

A linguagem é o cérebro.

O Si mesmo está, entretanto,

de alguma forma,

além do cérebro,

do homem e do mundo.

Pois ele é natureza,

o não lugar de todas as coisas,

o simulacro absoluto.