ALÉM DO SONHO E DA REALIDADE

Espero que o mundo mude

antes que meus sonhos morram.

Antes que a vida se torne de vez mero artifício, 

utilitarismo vazio,

maquinação doentia,

além do limite do compreensível.

Espero que o mundo morra

quando eu acordar do meu sonho

para esgotar de vez

nossa maldita realidade cotidiana.

O sonho é tudo que nos acorda,

que nos transforma,

contra os estreitos limites do mundo contemporâneo. 

Mas já não  nos basta a realidade,

como também não nos conformam os sonhos. 

MUDANÇAS

Mesmo em silêncio, 

cansados e impotentes,

é possível criar,

produzir mudanças, 

quebrar as inércia que nos aprisionam aos rebanhos

e bolhas de realidade.

Há sempre algo que foge,

que se recusa,

que desafia a realidade.

Há sempre algo inumano

no fundo de nós

que não busca soluções 

ou resposta,

algo que nos revela

o inteiramente outro

que nos mata um pouco,

todos os dias,

que nos tira

qualquer ilusão de identidade

e lembra que a arte

é mais importante que a vida.

Há sempre muita coisa acontecendo

enquanto nos destraímos

com a realidade.

.

 

A PALAVRA COMO FERIDA

A exterioridade do que nos fere por dentro é a palavra.

Palavra que nos atravessa na coincidência do corpo e do mundo,

parindo significados.

A poesia é esta palavra que define o informe de uma ferida invisível rasgada na consciência. 

CONDENADOS

Vivemos como crianças que pensam como deuses.

Mas não passamos de animais doentes.

Felizmente não há futuro para o homem no sem tempo da natureza.

Estamos todos condenados

ao além do humano,

a ruína da civilização,

e ao futuro do inumano. 

LIVROS

Ninguém aprende nos livros

o sentido da vida.

A vida não  tem sentido.

O que os livros ensinam

é que viver não basta,

a realidade mata,

e a imaginação nos inventa e transforma.

AS METAMORFOSES DO PASSADO

Todos os dias

acordo para o passado.

Um passado que nunca é o mesmo,

que me faz outro,

na triste presença de muitas ausências.

 

O passado é como um sonho

que me reinventa o diurno

através de um sentimento estranho de mundo

onde, absolutamente nada

é para sempre,

e a existência não passa

da ilusão de um sonho.

Um dia acordamos para o nada

e o passado desaparece com a gente.

O TERRITÓRIO DO SILÊNCIO

Há entre o eu e o mundo

uma autônoma zona de silêncio,

um campo neutro,

onde me desinvento

a margem de todos os sentidos

no absoluto do tempo.

Tudo parece em fuga

dentro do campo deste silêncio

que contem tudo aquilo que não pode ser dito. 

O CORPO ANTI BIOGRÁFICO

A vida além da ilusão biográfica,

define o corpo que persiste em si mesmo,

que se desgasta e se apaga,

em sua rotina fisiológica.

Corpo que se confunde com o caos

e com as coisas,

que se reduz ao espaço e ao movimento,

contra toda psicologia

até o limite da bıologia

e do silêncio que nos traduz a morte. 

Afinal, do que nos serve

uma biografia

se é o corpo que nis faz natureza,

mundo e tempo?

ADEUS A VERDADE

Através do jogo do verdadeiro e do falso perdemos a medida da ignorância, esta expressão da imaginação e da sabedoria, que sempre nos desafia a superar o inimaginável, a conceber o impossivel  contra os limites do pensável. 

Criar é reinventar sempre de novo o mundo além de qualquer noção de verdade, é avançar sem parar sobre o incerto e o desconhecido

na invenção negativa de si mesmo como um instante breve de realidade no positivo da liberdade.

O mundo é um caos de pespectivas.

Através do jogo do verdadeiro e do falso perdemos a medida da ignorância, esta expressão da imaginação e da sabedoria, que sempre nos desafia a superar o inimaginável, a conceber o impossivel  contra os limites do pensável. 

Criar é reinventar sempre de novo o mundo além de qualquer noção de verdade, é avançar sem parar sobre o incerto e o desconhecido

na invenção negativa de si mesmo como um instante breve de realidade no positivo da liberdade.

O mundo é um caos de pespectivas.

A VIDA QUE SEGUE

Minha vida segue,

como sempre,

provisória, inacabada,

e incerta.

Nada nela é verdadeiro ou seguro,

nem mesmo minha consciência 

que, através das coisas,

é outra no exercício do verbo.

Quanto mais tempo existo

 mais diverso me faço de mim mesmo

diluído em meu próprio corpo.

Qualquer ilusão me sustenta,

disperso, 

enquanto cresce dentro de mim

um mortal silêncio.