como sempre,
provisória, inacabada,
e incerta.
Nada nela é verdadeiro ou seguro,
nem mesmo minha consciência
que, através das coisas,
é outra no exercício do verbo.
Quanto mais tempo existo
mais diverso me faço de mim mesmo
diluído em meu próprio corpo.
Qualquer ilusão me sustenta,
disperso,
enquanto cresce dentro de mim
um mortal silêncio.
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