Entre a lembrança e a experiência do agora a realidade foge ao tempo.
Existo fora do registro identitário,
à margem do discursos e comportamentos corriqueiros,
consumido aos poucos pelo fogo soberano da vontade.
Tudo em mim é natureza e indeterminação.
Enterrei todos os futuros no passado
E sigo vivendo esperando a morte.
Nada que faço importa.
Pois tudo que sou
está fadado ao esquecimento.
A consciência se perde no ignoto
como um rio desaguando no mar.
Saber sempre será muito pouco
diante do desconhecido.
Por isso nada faz muito sentido.
Não espero resposta ou soluções
para o grande problema e espanto
que é a existência como miragem
Que inventa o corpo.
A invenção da vida se afirma em mim
como dissidência,
Busca,
de um silêncio que grita profundo
no raso de nossa existência.
Mas é também desistência,
renúncia,
de tudo aquilo que nos conforma
a simples sobrevivência.
Criar a vida é vaga vertigem,
desmaio de consciência
num corpo onde a aparência é essência
em movimento.
Minha vida distante de onde existo
É quase lembrança do que já se foi.
Persigo motivos para sonhar o infinito.
Mas tudo que vejo alimenta meu grito.
Por isso tem dias que eu quase desisto.
Mas logo me lembro
que não tenho mais do que desistir...
Na margem oposta do seu discurso
minha palavra aguarda
qualquer resposta.
Mas sei que nada que será dito
fará sentido.
Pois será signo, símbolo,
assignificante,
que transcende toda compreensão.
Dizer, quase sempre,
transcende a ilusão dialógica,
o ato da comunicação.
O mundo é o plano
dentro do qual existo
como corpo inscrito
nas palavras, nos atos
e estatísticas.
O olhar do outro
inventa meu rosto.
Mas quase não me enxerga.
Pois o outro é mundo
como eu sou o outro.
