COMO FAZER AINDA BOA LITERATURA HOJE EM DIA....

O problema não é aquilo que você  esta dizendo quando escreve um texto, mas justamente o que não consegue dizer. Acho que é justamente isso  que define um bom escritor: o desespero de  fazer de tudo, o tempo todo, para escrever  alguma coisa que não cabe na palavra, alguma coisa que  a grande maioria das pessoas a sua volta não consegue perceber ou entender direito.

Bons escritores não são pessoas felizes ou satisfeitas. Na maioria dos casos são uns desajustados mergulhados na solidão e na angustia. Escritores “otimistas” me causam nojo, perdem seu tempo afirmando a aparente ordem das coisas, quando o que realmente importa é revelar o caos que define, de alguma forma, a todos. Para tanto, deve-se abdicar de toda boa retórica.

Quando se escreve, é sempre bem vindo um pouco de irritação, de frustração e mau humor.  No mínimo é necessário um pouco de espanto, de susto  e perplexidade. A melhor literatura é aquela inspirada por alguma modalidade de desespero.

A VIRTUDE DO ÓDIO

Há uma virtude secreta

No coração do ódio,

Uma chama de resistência e dor

Que nos acorda a razão insana.

Cospe no mundo,

Escarra em teus outros.

O ódio é afirmar a si mesmo

Contra os descompassos da realidade.

Odeie...

Do fundo do coração

Odeie.

Ninguém é teu semelhante.

Guarda o fel desta verdade,

Rasgue todo querer bem

E renasça

Em destilada revolta

E imaginação criadora.

Tudo que mais importa agora

É te fazer si mesmo.

SOBRE O PUDOR DA INTIMIDADE

Há cada vez mais limites ao trato social, cada vez mais choque entre nossas consciências indididuadas e comprometidas com sua própria versão de mundo.

Há mais abismos entre os seres humanos do que em qualquer outra época e é cada vez mais difícil estabelecer  relações intersubjetivas.

A solidão é cada vez mais um estado socialmente estabelecido , um princípio para qualquer intercambio. Somos apenas capazes de compartilhar o artificialismo de nossas personas, o superficial do convencional e formal do acontecer social.

Nossas angustias, medos, frustrações e impulsos mais subjetivos, de tão complexos, deixaram de ser critério para a intimidade.

DESCAMINHO

Não tenho casa para voltar.

Nem mesmo um lugar para estar.

Sou destes que se perderam do mundo

Mas não tiveram ,

Nem mesmo,

A ousadia da demasiada loucura.

Não passo de lixo humano

Acumulando

Em um canto de tempo,

Esperando

Qualquer coisa

Que nunca acontece.

Nem mesmo sei

Como posso morrer

Quando já estou morto.

O INDIVÍDUO CONTRA O MUNDO

Em nossas vidas pessoais reproduzimos padrões coletivos. O sentimento de nossa individualidade se confunde com a angustia diante do fato de que tudo aquilo que nos oferece o coletivo é o escurecer de nós mesmos  enquanto trágica experiência do gênero humano. Quanto maior nossas certezas sociais, nossa vontade de realizar e bem servir ao mundo, maior é a  máscara que vestimos contra a angustia de nossa individualidade frente o irracional acontecer da espécie humana.

A individualidade é aquilo que nos mata e, ao mesmo tempo, nos define a vida, como finitude e desafio. Viver de verdade é uma arte que ainda não inventamos. Por enquanto temos apenas a lucidez absurda dos loucos contra o lugar comum de nossas vidas vazias  e moldadas pelo bom trato social.

Mas nada é aquilo que parece ser. E a solidão ´´e o que nos esclarece o rosto contraposto ao espelho vazio dos outros.

SONHO NOVO

Espero que algum sonho novo

Me esclareça os horrores

Deste pesadelo cotidiano.

Cultivo muitos desacordos

Com o mundo

E alguns desesperos.

Nunca provei grandes alegrias,

Nunca tive amores.

Apenas vivi a vida

Sem grandes expectativas.

Mas mesmo assim

Espero algum sonho novo.

PÓS GUERRA

Sei que não viverei mais

Qualquer beleza,

Qualquer poesia.

Meus dias envelheceram

E me pesam como chumbo.

Acabo de acordar do meu último sonho.

Mas não quero me levantar.

Quero esperar que qualquer coisa aconteça

Lá fora

Nas velhas plantações de morangos e bombas.

AFORISMA SOBRE O ABSOLUTO DE NOSSAS ILUSÕES

Sou daqueles que discordam...

Que acordam duvidas contra as tantas mentiras 

cotidianas.

Pois a verdade é sempre uma ilusão ainda não revelada.

VIVER É SOFRER

Não sei direito o doer do meu peito.

Não sei se quer

Se realmente tenho dores no peito.

Talvez este sofrer abstrato

Me atinja de fato a cabeça.

Talvez seja apenas o fado

De saber do mundo,

De viver demasiadamente as coisas.

Nada mais do que isso...

DESANIMO E COTIDIANO

Eram pequenas as minhas expectativas.

Tudo que eu esperava era continuar respirando,

Seguindo em minhas rotinas

Sem sentir o peso dos meus vazios.

Abdicara de ser qualquer coisa próxima

Ao selvagem querer de mim mesmo

Transbordando entre as horas.

Sobreviver era mais importante

Ou, pelo menos,

Tudo que me restava.

Tudo que era

Ainda possível

Sem riscos e sem tempestades.