AFORISMA SOBRE A ARTE DA MUDANÇA

Geralmente as mudanças mos roubam alguma coisa.

Não importa o que digam os caricatos e contemporâneos defensores do progresso  e do futuro.

Normalmente, tudo que esperamos é a ilusão de um presente perfeito projetado no horizonte.

Infelizmente isso nunca acontece.

A mudança sempre muda a gente... pressupõe perdas e transformações ingratas.

SOBRE AS CONSEQUÊNCIAS DA LIBERDADE

O que nos faz humanos é o peso da liberdade e a consequente necessidade de transcender o simples e banal cotidiano em uma cada vez mais radical afirmação da vida contra os imperativos das necessidades.

Não somos feitos apenas de nossas escolhas... Mas , fundamentalmente, de nossas necessidades.

FATOS INACABADOS

Os fatos inacabados

Esperam na fila dos acontecimentos

A oportunidade de um desenlace fecundo.

Querem ser conhecidos e famosos,

Virar noticia e ganhar o mundo.

Mas a fila não anda,

O tempo passa,

E tudo termina em tedio e nada.

Os fatos inacabados nunca serão lembrados...

ALÉM DO REVEILLON

Não basta que o ano acabe,

Os fogos da passagem,

O brinde e o beijo a meia noite.

É preciso que a vida mude,

 Que a gente estranhe o rosto no espelho,

E que o mundo nos deixe em paz os ombros

Através de qualquer modo novo

De sentir e fazer as coisas.

Pouco me importa o passar do ano.

Quero saber apenas

do quanto me perderei de mim mesmo

na invenção de futuros.

E A INFORMAÇÃO VENCEU A POESIA

Na era da informação e das tecnologias digitais, a poesia perdeu  sua aura e consequentemente um contingente significativo de leitores. De alguma forma o signo venceu o símbolo, o sexo mecânico venceu o amor, o fútil derrotou o encanto e todos tem algum pudor no trato com seus sentimentos.

Virou perda de tempo cultivar as dores do mundo, escrever cartas ou se render  a melancolia de não saber da vida.

Ninguém mais tem tempo pra se abandonar a si mesmo, duvidar tão profundamente do cotidiano até o ponto de rasgar a própria realidade.

O imperfeito, o inacabado e o transbordamento de si mesmo agora é só objeto de uma receita medica.

REFLEXÕES SOBRE A ARTE DA AUTOCRITICA

O mundo vivido é uma invenção pessoal, quase um ato de imaginação.

Cada pessoa vive em uma realidade própria e carrega dentro de si sua própria e distorcida imagem do mundo. Por isso somos sempre condensedentes como nossos defeitos e limites. Mesmo quando admitimos nossos erros nunca comprometemos a integridade de nosso limitado eu.  Talvez isso fosse diferente caso pudéssemos, como um espectador invisível ou alter ego sombrio, acompanhar nossos atos e falas em câmera lenta até o ponto de não nos reconhecermos neles. 

EU E O ACASO

Não tinha muito a dizer,

Nada a esperar ou fazer.

Apenas deixava o tempo passar

E qualquer coisa acontecer.

Sim. Apenas jogava com o acaso

E brincava com o destino.

Afinal que outro significado

Sustenta a vida

Além da falta de sentido

Da soma de fatos aleatórios?

Meu eu é um jogo de quebra cabeça...

SOBRE A SOLIDÃO

A solidão não é propriamente o fato de estar sozinho, mas um modo de se estar insuportavelmente acompanhado apenas de si mesmo.

Não se trata de um jogo de palavras....

Suportar a si mesmo pressupõe uma incômoda lucidez quanto  a nossa existência pessoal, nossos limites, sonhos, angustias, virtudes, fraquezas e todas as experiências vividas que definem nossa biografia.

A solidão acontece quando, de tão envolvido com si mesmo se é incapaz de corresponder as ilusões e carências dos outros, ela é a agonia da necessidade de estarmos demasiadamente absortos em seguir nosso próprio caminho, independente de toda necessidade de companhia.

TRANSFIGURAÇÃO POÉTICA

Entre a retórica e a poética

O poeta desespera

Perante a imaginação,
Sofre seus sentimentos

Que de tão intensos

Se tornam vazios.

Versos ensinam 
o lirismo dos abismos

Que nos transcendem.

Inspiram o delirio
que decora o  vestido triste
 que cobre

A mulher do fim do mundo.

UM DIA...

Era um dia para escutar,

Um momento de sentir

Qualquer musica dodecafônica

No ar.

Era o instante de um relâmpago,

O vazio do grito

Na tempestade dos nossos silêncios.

Era um dia apenas...

Um dia que de tanta realidade

Não existia.