E A INFORMAÇÃO VENCEU A POESIA

Na era da informação e das tecnologias digitais, a poesia perdeu  sua aura e consequentemente um contingente significativo de leitores. De alguma forma o signo venceu o símbolo, o sexo mecânico venceu o amor, o fútil derrotou o encanto e todos tem algum pudor no trato com seus sentimentos.

Virou perda de tempo cultivar as dores do mundo, escrever cartas ou se render  a melancolia de não saber da vida.

Ninguém mais tem tempo pra se abandonar a si mesmo, duvidar tão profundamente do cotidiano até o ponto de rasgar a própria realidade.

O imperfeito, o inacabado e o transbordamento de si mesmo agora é só objeto de uma receita medica.

REFLEXÕES SOBRE A ARTE DA AUTOCRITICA

O mundo vivido é uma invenção pessoal, quase um ato de imaginação.

Cada pessoa vive em uma realidade própria e carrega dentro de si sua própria e distorcida imagem do mundo. Por isso somos sempre condensedentes como nossos defeitos e limites. Mesmo quando admitimos nossos erros nunca comprometemos a integridade de nosso limitado eu.  Talvez isso fosse diferente caso pudéssemos, como um espectador invisível ou alter ego sombrio, acompanhar nossos atos e falas em câmera lenta até o ponto de não nos reconhecermos neles. 

EU E O ACASO

Não tinha muito a dizer,

Nada a esperar ou fazer.

Apenas deixava o tempo passar

E qualquer coisa acontecer.

Sim. Apenas jogava com o acaso

E brincava com o destino.

Afinal que outro significado

Sustenta a vida

Além da falta de sentido

Da soma de fatos aleatórios?

Meu eu é um jogo de quebra cabeça...

SOBRE A SOLIDÃO

A solidão não é propriamente o fato de estar sozinho, mas um modo de se estar insuportavelmente acompanhado apenas de si mesmo.

Não se trata de um jogo de palavras....

Suportar a si mesmo pressupõe uma incômoda lucidez quanto  a nossa existência pessoal, nossos limites, sonhos, angustias, virtudes, fraquezas e todas as experiências vividas que definem nossa biografia.

A solidão acontece quando, de tão envolvido com si mesmo se é incapaz de corresponder as ilusões e carências dos outros, ela é a agonia da necessidade de estarmos demasiadamente absortos em seguir nosso próprio caminho, independente de toda necessidade de companhia.

TRANSFIGURAÇÃO POÉTICA

Entre a retórica e a poética

O poeta desespera

Perante a imaginação,
Sofre seus sentimentos

Que de tão intensos

Se tornam vazios.

Versos ensinam 
o lirismo dos abismos

Que nos transcendem.

Inspiram o delirio
que decora o  vestido triste
 que cobre

A mulher do fim do mundo.

UM DIA...

Era um dia para escutar,

Um momento de sentir

Qualquer musica dodecafônica

No ar.

Era o instante de um relâmpago,

O vazio do grito

Na tempestade dos nossos silêncios.

Era um dia apenas...

Um dia que de tanta realidade

Não existia.

EM BUSCA DE SI MESMO

Perdido pelas ruas em busca de qualquer coisa que desfaça todas as minhas angustias, desvendo lugares colhendo vestígios de experiências esquecidas no tempo, reencontrando rostos que já  não me frequentam  desde as  idades mais serenas.

Tenho estado além e aquém de mim mesmo,

Rarefeito em minhas incertezas de dias  futuros e embriaguez dos fatos.

Talvez eu nunca me torne quem eu sou.

Talvez eu nunca me conheça. 

A VIDA COMO LABIRINTO

O acaso e seus descasos

É o que transforma

A vida da gente

Em um labirinto mágico.

Vale a pena seguir sem direção,

Ao sabor do vento,

Esperando qualquer surpresa

Em alguma esquina

Que sem qualquer razão

Nos conduza a um outro dia

De nosso sentimento de mundo.

O HOMEM DESFEITO ( MINE CONTO)

Nada esperava além deste dia, deste definitivo vazio que lhe esclarece as emoções no gosto azedo de sonho na boca depois do despertar.

Sim. Hoje era o grande dia de nada acontecer.  A data da clareza do enigma em que a vida se revelava  apenas como uma simulação de realidades.

Nenhuma explicação. Nenhuma perplexidade. Apenas a consciência ferida nos deslocamentos aleatórios do eu na percepção de todas as coisas.

Nada mais havia para ser dito ou ouvido.Nada podia reparar o estrago.

VIDA SECA

Meus defeitos não explicam meus  erros.

Meus acertos não me aproximam da perfeição.

Nunca estou certo ou estou errado,

Apenas conformado

Com alguma forma de ilusão.

Existo entre  apenas

Entre atos aleatórios

Tentando encontrar um pouco de vida.

Nunca estou alegre ou triste.

Não vale a pena sentir.