que me consome
diz uma falta
que dói
em silêncio.
Contra ela
não conheço alimento.
Nenhum banquete seria uma solução.
Trata-se apenas
de um estado de insatisfação.
Talvez seja uma falta
que não nasce de qualquer desejo,
uma forma estranha de náusea
com tudo aquilo que me diz o mundo.
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