Há um mistério
Na vida intima das coisas,
Na alma dos objetos,
Que se misturam
As leis do destino humano.
O brinquedo quebrado
Guarda memórias
De evasão e êxtase,
Rasga realidades
E fantasias.
Mas somente crianças
Conhecem os fundos abismos
Do luto de um brinquedo perdido
Que diz em sua perda
O próprio passar da vida
Ou a incerteza
De todas as coisas feitas e ditas.
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