ESCREVER É VIVER

“Assim como a leitura, a mera experiência não pode substituir o pensamento. A pura empiria está para o pensamento como o ato de comer está para a digestão e assimilação. Quando a experiência  se vangloria  de que somente ela, por meio de suas descobertas, faz progredir o saber humano, é como se a boca quisesse se gabar por sustentar sozinha a existência do corpo.”

SCHOPENHAUER in  A ARTE DE ESCREVER

O pensamento é a mais nobre realização do cérebro humano. Mas poucos se dedicam a sua arte. A maioria das pessoas apenas comem, trepam e cagam. Isto lhes basta como existência. Poucos ascendem aos cenários das abstrações e questionamentos de tudo aquilo que julgamos real.

Por isso desconfio da humanidade. Seu estado habitual é a mansa insanidade de cultivar o umbigo segundo o ethos dominante. Não passa de uma manada cega e infame a procurar satisfação vazia no deserto do mais imediato cotidiano.

Aprecio por isso os desajustados, os inconformados, que transformam sua inquietude em feroz poesia contra os lugares comuns do existir. Escrever é inventar a si mesmo. O mundo seria melhor se todos fossem escritores. 

WITTGENSTEIN E O DESESPERO NA FILOSOFIA

“É A VIDA QUE É PRECISO MUDAR”

Para Wittgenstein filosofar era uma desesperada luta contra a doença da incompreensão da lógica de nossa linguagem mais cotidiana.  Construímos diariamente frases  gramaticalmente corretas que, paradoxalmente, não fazem sentido.

A linguagem é a maior das patologias, considerando que o mundo vivido não passa de um ato de linguagem. Como ele afirma, ainda na primeira fase de seu esforço filosófico representado pelo Tractatus Lógico-Filosófico:

“O objetivo da filosofia é a clarificação lógica do pensamento. A filosofia não é uma teoria, mas uma atividade. Não se deve esperar da filosofia ‘proposições filosóficas’, mas a clariicação das proposições.”

O que mais nos conduz ao desespero é o quanto a maioria das pessoas é incapaz de um uso preciso da linguagem e não fazem a mínima noção do que seja um dialogo autêntico.

A VIDA ESTÁ MORTA...

NOSTALGIA

A vida é demasiadamente efêmera. Tudo acontece e se perde rápido demais.

Fico pensando em todas as situações e coisas que já vivi e deixaram um amargo sabor de nostalgia.

O passar do tempo é realmente desagradável e nos rouba tudo aquilo que nos define e consideramos importante. Nada é definitivo... as vezes não é fácil conviver com isso.

No fundo somos todos colecionadores de escombros e ruínas que vão se acumulando dentro da gente até que chega uma hora em que nós mesmos nos tornamos ruína.

Por isso fico sempre desconfortável. Principalmente quando me sinto alegre. A satisfação dura quase nada. Menos que um por do sol. 

FUGA

As vezes me vestia de frio

E ia buscar a companhia da chuva

Para esquecer meus fracassos.

Tentava apagar as mágoas,

Os amores perdidos,

Os sonhos despedaçados

E as vontades feridas.

Tentava esquecer de mim,

Afogar em meus silêncios,

Calar o mundo e o destino.

A DIALÉTICA DOS MEUS EUS

Amanhã posso não ser mais eu.

Posso ser ninguém, silencio e lembrança.

Posso ser a lágrima na face de alguém

Ou, talvez, apenas outro

De mim mesmo

Buscando  o vazio

Em novas ilusórias certezas.

Amanhã pode ser tarde

Ou cedo demais

Para meus tantos eus.

INDIVIDUALISMO RADICAL

Tornar-se um individuo psicológico é a única grande meta de nossa vida. Aprofundando a tese, tornar-se um complexo de situações psicológicas e complexas é um desafio pessoal que poucos ousam enfrentar.

Inventar a si mesmo contra os lugares comuns da vida coletiva e dos  fatos nos reatualizam o desafio da invenção do espaço privado e da subjetividade dos oitocentos. Mas partindo de uma lógica diferente e que, paradoxalmente, pressupõe o deslocamento das identidades como estratégia de reconstrução de nossa mais intima e incerta subjetividade.

Na contemporaneidade nos azemos e nos reinventamos em uma modalidade de “ estar no mundo” onde o próprio real deixou de ter substância...

ESBOÇO

Nunca espero me reconhecer no espelho do tempo.

Serei sempre a soma de minhas possibilidades.

Algumas perdidas, outras falidas,

A maioria suspensa entre o sonho e a realidade

A espera de algum contundente vento de verdade.

O fato é que não passo de um precário esboço de gente

Entre tudo aquilo que fui e que poderia ser,

Que se perdeu ou nunca aconteceu.

Sou cem milhões de alternativas a mim mesmo

Tentando se acomodar ao imperativo dos fatos.

O resultado disso, um dia,  será apenas o silêncio...

NOSTALGIA

O tempo levou o jardim da infância,

Apagou o antigo azul do céu

E desapareceu com minhas esperanças.

De repente, morreu aquele garoto feliz

Que um dia fui na casa antiga.

Perdeu-se aquele

Sabor de mundo

Que me inspirava a viver.

Repentinamente me tornei adulto,

Vazio de tudo e moribundo.

Os que amavam foram morrendo,

O cotidiano foi apertando no peito

E as decepções desbotando sorrisos.

Hoje não passo de um resto perdido

De tudo aquilo que já fui.

DESABRIGADOS

O dia ia acabando,

Ia morrendo rapidamente.

As pessoas se escondiam

Em prédios e casas,

Definhavam enquanto a chuva caia,

Enquanto aguardavam

Em seu intimo abrigo

O incerto momento

Do voltar do dia.

A noite abraçava a todos,

Fria e melancólica.

Os sonhos atrasavam

Diante dos fatos.

As esperanças haviam fugido.

Estávamos todos trancados e sós.

AUTO CONHECIMENTO

Não me reconheço na vida que levo.

Me considero um duble de mim mesmo

Interpretando o oposto da minha própria vida.

Todas as minhas experiências são o acontecer de um outro

Que cada vez mais desconheço.

Tenho qualquer dificuldade para lidar com o imperfeito

E o impreciso do dia a dia.

Por isso evito pessoas

Na insana e inútil busca de mim mesmo.